>Frei ledig zieh ich durch die Welt, hab Sorgen nie gekannt<, sangen wir, um übergangslos die Probleme zu diskutieren, die uns bedrückten. Dabei ist das Wort Pro­blem schon viel zu abstrakt. Wir sprachen über unsere Kameradschaft untereinander, über die Solidarität mit den Arbeitern, über den bedrohlichen, heraufziehenden Faschismus, über die Stellung der Juden. Frei ledig san­gen wir und schleppten Rucksack, Brotbeutel, Gitarre und Zelt mit uns, ein ganzes Schneckenhaus, ohne all das war eine Reise bei unserem mageren Verdienst oder Taschengeld gar nicht denkbar.

Auf einem Nehrungsdampfer machte ich einmal die Bekanntschaft eines Globetrotters. Ein nicht mehr junger Mann, der mir von Afrika und Asien erzählte, still und unauffällig dastand in bürgerlicher Kleidung mit einem kleinen Koffer in der Hand und viel exaktem Wissen. Was für einen Aufwand an Gewicht hatte ich betrieben für meine kleine Reise.

Was für die Juden Jerusalem, die Araber Mekka, die Germanen der Brocken oder vielleicht Bayreuth war, war für uns Nidden, das heilige Dorf zwischen Sandbergen, See und Haff - es kehrt noch heute wieder in meinen Träumen. Vielleicht kam man gerade bei Sonnenunter­gang rechtzeitig an, wenn gegen den flammend farbigen Himmel die Fischerflotte auf Fang fuhr, ein Schiff hinter dem anderen, die sanft gebogene Linie der Bucht nachfin­dend und jedes Segel klar und scharf gegen die Bucht sichtbar, gegen den Horizont. Wir, die wir wie Heine über Sonnenuntergänge spotteten, waren von der Liebe zu dieser Landschaft überwältigt, dem einheitlichen Rhythmus, den der Wind bestimmte. Dieser Rhythmus und die klaren Farben waren es auch, die Thomas Mann und die Maler des Expressionismus auf die Nehrung brachten. Sie saßen in Rossitten, in Pillkoppen, unter der »Schwarzen Düne«, die das Dorf zu verschütten gedroht hatte und dann in mühevoller Arbeit mit den harten Grasbüscheln bepflanzt worden war, sie saßen auf der hohen Düne bei Nidden, die steil ins Haff hinunterfiel und im Fischerhafen malten sie die plumpen Kähne mit den so schönen primitiven Holzwimpeln auf der Mast­spitze. Ich habe einmal solch einen Wimpel gekauft, auf dem der Fischer all seinen Besitz dokumentiert, Häuser, Schuppen, Frauen und Kinder neben- und übereinander in einfacher Laubsägearbeit und dann bunt bemalt. Jedes Boot hatte seine eigene Flagge.

Doch nun zu den Expressionisten. Wir hätten sie nie bemerkt, wenn es nicht Hermann Blode gegeben hätte. Von der Dorfstraße aus war Hermann Blode ein Gast­haus wie alle anderen. Am Eingang der Dorfladen, dann kam der Gastraum, ziemlich dunkel, eine Schenke wie jede andere. Daß der Besitzer immer schon eine Liebe zur Kunst gehabt hatte, bewies ein großes Jägerbild, echt Öl, wie wir sagten. Dann aber kam man auf die Terrasse, die auf Pfählen schon im Haff stand, jeder Tisch mit einer kleinen Petroleumlampe mit buntem Schirm. Dort saß man am Abend und hatte das Haff vor sich und konnte herrliche Gerichte bestellen - wenn man Geld hatte. Bei uns reichte es immer nur zu einer Tasse Kaffee. Aber die Wände waren voll mit Bildern von Pechstein, Schmidt-Rottluff, Nolde und anderen Malern. Es war die köstlich­ste Ausstellung, die ich je gesehen habe. Es stimmte alles auch noch, als zu unserem Leidwesen die Petroleumlam­pen durch elektrische ersetzt wurden. Wie konnte solch ein Wunder geschehen? Nun, ich kann es nur erzählen, wie ich es damals wußte. Es war die Liebe, die dieses Wunder bewirkt hatte, warum sollte in diesem Zauber­dorf nicht auch Liebe solch bunte Wunder bewirken? Die alten Blodes hatten ihr Marjellchen, ihre Tochter, auf die Schule in Königsberg geschickt, und dort hatte sie einen jungen Maler - Ernst Mollenhauer - kennen und lieben gelernt und geheiratet. Es müssen sehr aktive Menschen gewesen sein; sie brachten nicht nur ihre Malerfreunde nach Nidden, sondern hängten auch ihre Bilder dort auf, allen sichtbar, und verhalfen so der Kneipe und dem Kramladen Blodes zu Weltruhm. Als wir die Haffterrasse entdeckten, war ihr Ruhm schon nach Königsberg ge­drungen. Jedesmal, wenn wir in Nidden waren, war unser erster Weg zu Blöde, um die alten und neuen Bilder zu Bewundern. In den Jahren zwischen 1925 und 1932 waren wir fast jedes Jahr dort. Damals waren wir sehr reich. Wir gönnten eine Vierter-Klasse-Reise von Berlin nach Kö­nigsberg bezahlen und hatten sogar noch Geld übrig, ein­mal in einem billigeren Gasthaus Räucheraal zu essen. Und da man das »fette Zeuch« ohne Schaden nur mit verdünnendem Alkohol in riesigen Portionen essen konnte, so tranken wir Wodka dazu - ganz gegen unser Gewissen, denn wir waren Antialkoholiker, aber was tut man nicht alles aus Liebe zur Heimat? Wenn wir dann mit gut gefülltem Magen und leicht trunken die Dorfstra­ße hinuntergingen und zu dem Wald auf der Düne stie­gen, wo unser Zelt stand, denn zu einem Zimmer in einer Pension langte es immer noch nicht, so sangen wir das Lied vom russischen Bauern, der sich immerfort noch ein Schnäpschen eingießt, von Walter Mehring, und endlich war die Welt auch für uns einmal rund und in Ordnung.

Unser Zelt konnten wir allein im Wald stehenlassen. Niemand hätte etwas daraus gestohlen. Einmal, ich war mit Hans Litten und Margot in Nidden, schickte ich die beiden ins Dorf, um Wasser und Essen zu holen. Ich war faul, und um wenigstens etwas zu tun, schälte ich Kartof­feln. Plötzlich ein Rütteln am Zelt, daß es beinahe um­kippte. Mit einem Fluch sprang ich auf, weil ich sofort Margot im Verdacht hatte, eine Teufelei vorzuhaben, und stand einem riesengroßen Elch gegenüber, der ebenso überrascht wie ich in mein dummes Gesicht starrte und schließlich, sein bärtiges Haupt bedächtig schüttelnd, im Wald verschwand. Ich schüttelte auch den Kopf über mich. Da hat man doch so viel gesehen, ist durch echte weite Wüsten gefahren, kennt den Harz, die Mark Bran­denburg, das blitzblaue Mittelmeer von den bizarren Fel­sen Mallorcas aus gesehen, die Spitzen der Alpen, Glet­scher, frostkalte Stauseen, und dann geht einem doch nicht der Geruch dieses Dorfes verloren mit den mageren Kiefern, nicht der Geruch des schwelenden Holzes der kleinen Schiffswerft, der Eichenbohlen, die über Feuer für den Bauch eines Schiffes gebogen und mit einem Was­serstrahl wieder gelöscht wurden, dann wieder erhitzt und an einem Ende mit Steinen beschwert, bis sie der gewünschten Form entsprachen. Viele Stunden habe ich zugesehen, fasziniert von der Gewalt, die einem Holz angetan wird, bis es sich dazu bequemte, nützlich zu sein und zur Belohnung dann, umhüllt von Teer und Farbe, als stolzes Schiff sich vom Haff umplätschern zu lassen und den kurzwelligen Stürmen standzuhalten.

Es muß wohl schon Anfang der dreißiger Jahre gewe­sen sein, als ich mit Margot und Hans die so lange ge­plante Reise verwirklichen konnte, die ganze Nehrung entlang und über Memel und Litauen hinaus bis nach Lettland zu gehen. Nur in den Kriegen, im Ersten und Zweiten Weltkrieg, kamen damals arme Leute zu solchen Reisen. Margot und ich waren von Rossitten weiterge­gangen, noch einmal am Haff und den Sanddünen entlang bis Schwarzort und dann noch einen Tag bis zum Memeler Tief, bis wir an einem Sonnabend in Memel anlangten. Es war wohl ein Sonnabend, und nach sonnenheißen Ta­gen begann es leicht zu regnen. Wir wußten nicht viel in Memel anzufangen, es ist mir jedenfalls nichts im Ge­dächtnis geblieben. Wir kauften eine >Vossische Zeitung< von ungeheurem Umfang, gaben am Bahnhof unsere Rucksäcke auf und gingen ins Kino. Danach, als wir un­sere Sachen wieder holen wollten, war der Bahnhof ge­schlossen. Nach einigem Hin und Her gingen wir vor die Stadt und im Schutz einer großen Mauer legten wir die Zeitung unter uns, wie es Landstreicher zu tun pflegen, und deckten uns mit den Mänteln zu und schliefen. Erst richtig durchfröstelt waren wir, als wir am Morgen zum nahen Tor kamen und Landes-Lepraanstalt lasen. Nun, uns brachte ein Kaffee am Bahnhof bald wieder auf die Beine. Hans Litten kam mit dem Zug, und wir begannen unsere einzige Reise ins Baltikum.

Hinter Memel endete Deutschland. Mit den Grenzen von 1918 endete dort auch radikal, was deutsche Kultur oder Zivilisation war. Es war unglaublich, daß man ein paar Schritte weiter tief in Rußland war. Steinerne Häu­ser, steinerne Herzen, sagten die Litauer, und es gab von nun an in den Dörfern nur noch Holzhäuser. Was auf der Nehrung noch museal wirkte, die schön geschnitzten Giebel und Dachfirste, die Strohdächer, wurde selbstver­ständlich, der Typ der Menschen hatte sich kaum gewan­delt. Die Chaussee verwandelte sich in eine Sandpiste mit tief ausgefahrenen Radspuren, breit nebeneinander, und der Wald wurde nun wirklich zum Urwald. Alles, was wir an Ostpreußen liebten, war hier noch liebenswerter, noch ursprünglicher. Bald zogen wir es vor, durch eine Waldschneise zum Strand zu gehen. Die Straße verlief sowieso parallel zum Meer. Was für ein herrlicher Strand, viel breiter als wir es gewohnt waren, die Buchten weiter ausschwingend, ohne Steilküste, weit und breit kein Mensch, nur einige Radspuren dicht am Meer. Da hatten die Wellen den feuchten Sand wie Asphalt geglättet und gehärtet. Gingen wir 20 oder 30 Kilometer, bis wir an der lettischen Grenze waren? Das war jedenfalls alles, was von Litauen ans Meer grenzte, und Litauen war doch einmal eine Weltmacht gewesen. Nachdem die Baltischen Staaten, einem nordischen Balkan gleich, zu handlichen Stücken zerschnitten worden waren, hatte es Wilna ver­loren und Memel als Zugang zum Meer bekommen, ohne den der neue Staat überhaupt nicht lebensfähig gewesen wäre. Wir saßen an dieser einsamen Grenze, ein Zaun quer durch den Wald bis zum Strand, und kramten zusammen, was wir aus Geschichtsunterricht, Reiseführern und Karten über das Baltikum wußten. Litauen, Kurland, Livland, Estland hießen einst die Ostsee-Länder bis zum Finnischen Meerbusen, an dem Petersburg, heute Lenin­grad, liegt. Jetzt hießen sie Litauen, Lettland, Estland und verdankten ihre Existenz dem Cordon-Sanitaire, dem Sicherheitsgürtel, der die Sowjetunion von der Ostsee absperren sollte. Hans hatte vorsorglich Reise- und Sprach­führer mitgebracht, aus denen man erfuhr, daß man sich in Lettland nicht mehr deutsch verständigen könne, daß es in den Wäldern Kreuzottern und Wölfe gäbe; er hielt es nicht für ratsam, weiterzugehen. Wir konnten auch nicht weitergehen, da der Grenzposten unser Visum nicht anerkannte und sich erst zu einer Beratung mit seinem Vorgesetzten zurückgezogen hatte. Der Vorgesetzte kam aber erst am Abend zur Ablösung. So hatten wir Zeit, Lettisch zu lernen. Wir haben es natürlich nie geschafft. Ich weiß heute nur noch unvollkommen, daß Swiest Butter hieß, Oalas Eier, Kartöppeli Kartoffeln und Gulta Bett, und auch das mag falsch sein. Aber es klingt so gut.

Dann beschäftigten wir uns mit der Geschichte und wußten, daß es einmal ein riesiges litauisches Reich gege­ben hatte, das in Personalunion mit Polen von der Ostsee bis zum Schwarzen Meer reichte. Es scheint, daß Gott gerecht ist und jedem Volk einmal seine Geschichtsstunde gewährt hat, worauf dann ewige Ansprüche angemeldet werden. Es ist kaum aufzuzählen, welche Völker alle Herrschaftsansprüche auf diesen Wald, in dem wir saßen, anmelden konnten: die Deutschen, weil einmal die Goten dort saßen, später die Hanse, dann die Ordensritter; die Schweden kamen und gingen, die Russen kamen. Die Herren wechselten wie auf den Atlanten die Farben. Blieb der Bauer immer derselbe in seinen armseligen Dörfern, hölzernen Häusern? Ist es anders geworden heute, wo das Land wieder der UdSSR zugeschlagen ist?

Am Abend bekamen wir Bescheid, daß wir ein neues Visum uns in Memel holen müßten. Es war ein schöner Weg für mich hin und zurück. Ich schaffte es in einem Tag teilweise zu Fuß und teilweise von gutmütigen Bau­ern mitgenommen. Dann öffnete sich die Grenze, dieselbe See, derselbe Strand, der Wald noch dichter: und Hans hörte in der Nacht das Heulen der Wölfe. Am Abend suchten und fanden wir ein Dorf, denn wir brauchten Nahrungsmittel. Hans blieb am Rande des Dorfes sitzen und studierte sein Wörterbuch. Wir anderen gingen hin­ein und versuchten uns verständlich zu machen. Es ge­lang nicht gleich, dann aber holte man ein kleines Judenmädchen hinzu, sie konnte Jiddisch, freute sich und dolmetschte vortrefflich. Wir wurden in eines der ansehnlichsten Häuser gebeten, wo wir in der guten Stube unter dem Bild des Zaren Nikolaus Platz nehmen mußten. Tee, Brot und Butter wurden gebracht und - da wahrscheinlich nur selten Gäste im Dorf waren - mußten wir erzählen, woher und wohin und warum wir gekommen seien. Lange noch saßen wir stumm beisammen, während man beriet, wie wir am besten nach Liepaja (Libau) kommen würden. Erst nach langem Verhandeln durften wir weni­ge Pfennige für unsere Vorräte bezahlen. Es war schon Nacht, als wir aus dem Dorf hinaus waren und unser Zelt in einer Lichtung des Waldes aufschlugen und sicher­heitshalber ein Feuer machten; man konnte ja nicht wis­sen, vielleicht gab es doch Wölfe. Viel mehr ist von der Reise eigentlich nicht zu berichten. Ich besinne mich auf Libau als eine helle Hafenstadt, eher schwedisch im Ver­gleich zu Memel. Wir wollten eigentlich nach Riga, aber Geld und Zeit langten nicht. Uns ist das namenlose Dorf in Erinnerung geblieben und wieder ein Zweifel an uns, die wir die gutartige Armut der anderen so liebten.

Als ich schrieb, Königsberg sei eine Grenzstadt, wollte ich ganz andere Dinge erklären, zu meinen eigenen Gren­zen kommen, mich abgrenzen. Statt dessen habe ich bei­nahe auf jeder Seite über Grenzüberschreitungen ge­schrieben, über die Lust, außerhalb der Grenzen zu sein und die Grenzen hinter sich zu lassen. Die Grenzüber­schreitungen, die wir lieben, und die Grenzen, in die wir gebannt sind: meine Grenzen. Dabei bedürfte es kompli­zierter Untersuchungen, wie sich etwas, was ich bei mir zu übersehen glaube, bei meinem Nächsten abspielt, ge­schweige denn bei einem, der zwei Jahrzehnte später ge­boren ist als ich. Diese Grenzen sollten das Thema mei­ner Überlegungen werden. Geboren als Deutscher, als Jude, als Bürger und als Ostpreuße. Man kann von Ost­preußen fortgehen, man konnte, wenn man Glück hatte von Deutschland rechtzeitig fortgehen, man kann sich weit von der materiellen Grundlage eines Bürgers entfer­nen, man kann verleugnen, daß man Jude ist, man kann auch alles andere verleugnen und das Jüdische in den Mittelpunkt seines Lebens stellen. Man hat einige Freiheit für Grenzüberschreitungen. Gott sei Dank ist man nicht festgenagelt in dem Kreis, in den man hineingeboren ist. Es kann sogar tödlich sein, in diesen Gegebenheiten zu verharren. Sobald die in der Familie überlieferten und praktizierten Meinungen nicht mehr bindend sind, be­ginnt die nächste Umwelt wirksam zu werden. Bei mei­nen Eltern war die Zuordnung des Judentums zur deut­schen Staatsbürgerschaft ein Dogma. Als wir begannen, weiter zu bohren, bekamen wir gereizte Antworten. Man war deutsch, das war eine Tatsache, man sprach deutsch, man zahlte Steuern, man wählte, man nahm Anteil an der Politik, man hatte in der Familie meiner Mutter über mehrere Generationen deutsche Schulen besucht; von der Familie meines Vaters weiß ich kaum etwas, eigentlich nur, daß mein Vater im Altstädtischen Gymnasium zur Schule gegangen war. Es war ja auch eine Tatsache, daß man mit dem »Wohl und Wehe« seiner Mitbürger ver­bunden war (ein Standard-Argument meines Vaters). Re­ligion ist Privatsache, man war so jüdisch wie andere pro­testantisch, katholisch, sektiererisch. Wir waren duldsam anderen Religionen gegenüber, und die anderen sollten es auch sein. Das waren Glaubenssätze, die man nicht dis­kutierte, ohne auf die schiefe Ebene zu kommen. Wo käme man hin, wenn man das nicht mehr anerkannte. Ja, wo kam man hin? Ganz so heil, wie es uns Kindern schien, war die »heile Welt« meiner Eltern aber auch nicht.

Ich glaube nicht, daß es für Juden auch in Deutschland je die heile Welt wirklich gegeben hat. Das kam schon in der Bewegungsbeschränkung zum Ausdruck, die mein Vater sich auferlegte und die er von uns verlangte. »Nicht auffallen«, sich möglichst wenig von den anderen unter­scheiden, und Juden waren füreinander haftbar. Wenn ein Jude sich schlecht benahm, kompromittierte er die ganze Gemeinschaft. Das ist immer so bei Minoritäten. Ge­schieht etwas, etwa ein Verbrechen, so ist es, wenn der Täter ein Deutscher war, ein Herr Müller, war es ein Jude, waren es die Juden, die Zigeuner, die Homosexuel­len, heute sind es die Gastarbeiter. Bei meinem Vater war es der Dreyfus-Prozeß 1894, der ihn aus seinen Träumen von der Gleichheit mit den Deutschen aufschreckte. Dreyfus war dann plötzlich nicht ein französischer Offizier, sondern ein Jude, und als sich schließlich herausstellte, daß es der deutsche Geheimdienst war, der das angezettelt hatte, waren es eben Patrioten, die durch einen Juden kompromittiert wurden. Man konnte es drehen, wie man wollte, die Juden waren schuldig. Dann, viel schlimmer, gab es in Ungarn und in Polen Ritualmordprozesse, eine ganz unsinnige Anschuldigung, wenn man weiß, wie streng Juden der Genuß von Blut verboten ist. Juden wurden verhaftet und vor Gericht gestellt, weil sie angeblich ein Christenkind geschlachtet und das Blut in Mazzen verbacken hatten. Und obwohl sie dann vor Gericht endlich freigesprochen wurden, war das Gerücht vom Christenblut trinkenden Juden schon ins Volk gedrungen und immer wieder von antisemitischen Schriften und Flugblättern aufgenommen worden. Es genügte ein kleiner Trick, um das endgültige Ergebnis, den Frei­spruch, die Absurdität des Vorwurfs in Frage zu stellen. [...]

© Birute Stern, Jerusalem 2018

Proteus wohnet noch hier, der graulichte Meergott! –
Diesen gebürt dir mit Banden zu fesseln. - Flehend sein Herz nicht
Beugst du; - im Schlaf den liegenden fall an und zwing ihn, gewaltig
Fesselnd, daß er die Lippe dir öffne voll glücklicher Zukunft.¹

Flieh‘, o Muse dies Land! Nicht Kokosinseln des Südmeers
     Duften dir hier! wild klagt tosender Brandung Geheul,
Trauergesang heimgirren verirrte weitkehlige Vöglein,
     Und es drehet der Nord selber die Wimpel dir um.
Warnen dich nimmer die donnernden Wellen rückschlagend den Schiffbauch
     Und das polarische Eis und die erebische Nacht²?
Hörst du der Eulen Geschrei und das Grunzen der Moore, das Schnarchen
     Rasselnder Stürme im Forst, Zaubrer mit Trommelgeroll
Und das Gebrüll des neunfach stygisch³ umkerkerten Wooxstroms⁴?
     Siehe, der Sonnball flimmt wolkig und höhnend herab
Auf Deukalions Kiesel⁵ für harte Geschlechter gestreut rings
     Und in der Oede allein wandelt das fühlende Herz! –

Nein doch! der Hügel vergoldetes Moos, die Flocken des Nordlichts,
Wälzende Sterne der Höhe, die trunkenen Vöglein am Schiffbord
Und aufbrausend der Sund schon riefen willkommen im Beltmeer,
Und es glänzet mein Auge, mir glühet das Herz wie das Ostroth,
[4] Denn mit Mamura⁶ gekränzt und honigathmender Haide
Reicht mir die maserne Harf‘, in der Mondnacht tönend wie Quellfall
Wäinämöinen⁷ der Greis! Sie tönet, - es fliehen die Nebel,
Und rings jubeln die Felsen, das todte Gefilde in Brautschmuck.

Sind ja die Tannen schon selbst der Traurigkeit finsteres Sinnbild,
     Hüllend in Nadeln den Pfad, welchen die Baare durchschwankt!
Fliehe! schon strauchelt dein Fuß ins mitternachtschwärzliche Waldthal.
     Schlingkraut fesselt den Tritt, borst’ges Wacholdergesträuch.
Katzenköpfige Uhu’s, das gakernd aufpurrende Sumpfhuhn
     Und der Nadeln Gezisch klagen im traurigen Hain.
Dürr, einbeinig und rissig mit starraufsträubendem Haare
     Gähnen, wie Geister der Nacht, Bäume mit finsterem Spalt.
Schuppig und laublos, voll augiger Knorren und bärtiger Warzen,
     Streckt sich, entwurzelt vom Sturm, hin der gigantische Baum
Ueber des Waldpfads Windung, durchschlängelt vom kothigen Moorbach,
     Und aus dem fauligen Ast gähret der giftige Schwamm! -
Welkabhangende Birken umsäumen die aschige Rödung;
     Noch schmaucht kohlig und schwarz düstre Verwüstung umher,
Sammelnd des Donners Geroll und reitzend die gräßlichen Blitze
     Niederzuzucken mit Tod in die erebische Nacht. -

Freund! mich entzücken die Söhne des Walds! auf röhtlicher Felsbank
Dunkelt uralt der Sterblichen Schutz, hier ewiges Tanngrün.
Ueber die Väter schon hin, weit streckten die Aeste den Schatten,
Strebten zur Wolke hinan Pyramiden und trugen den Himmel.
Sieh, wild wallen im Sturm wohl und fluten und wühlen die Wipfel,
Aber unten ist’s still, sanft knarren die Säulengewölbe
Harz ausduftend und säen den Boden voll röthlicher Aepflein,
Fern ausschiffet der Theer, es schwanken die kräftigen Masten
Hin zu Britania’s Krieg⁸ im weiten unendlichen Weltmeer,
Und erquickend bestreun uns die Nadeln die reinliche Hausflur.
Gern auch leihn flachwurzelnde Fichten den tönenden Boden
[5] Fortepiano’s, auch Zweige zur Spreu, starkduftendes Kienöl
Und süßmarkigten Splint⁹, gesammelt in hungrigen Monden,
Wimmelnd die Ameis thürmet - (sie siedet im ätzenden Gichtbad - )
Nadeln und harzige Körner in kegelförmigen Nestern,
Häufig zum Räuchern gesucht, auch Puppen, der Nachtigall Futter.
Dort auch gaukelt die Eller¹⁰ mit bräunlichgekräuselten Trauben,
Welche dem donnernden Pulver vermischt schwarzglänzenden Kohlstaub,
Aber die Birke mit Ruthengezweig und silbernem Stamme
Voll gelbstaubiger Zöpflein, der Asche der harzigen Väter
Ueppig entkeimt, verträufelt ihr Oel zu schmeidigen Juften¹¹
Und zu scorbutischer Kranken Genesung labenden Birkwein.
Also auch reicht sie die lüsternen Quasten zum qualmenden Schwitzbad,
Wann dickbusige Dirnen auspeitschen die Lenden der Männer, -
Decket die Dächer der Hütten mit langausdauernder Rinde,
Sammelt, verflochten zu künstlichen Körbchen, die blutige Waldbeer
Und legt schöpfende Kellen an jegliche Quelle des Heuthals,
Doch dich rühm‘ ich vor allen an ihr, braunfleckige Maser,
Welche aus felsigem Kronburg¹² in Ländern der Menschen berühmt weit
Bauet der Stuben Geräth, kunstreich schattiret vom Tischler! –
Aber die Rödung tadle mir nicht, mit stärkender Asche,
Welche dort himmelan strudelt mit Glut durchherrschend die Wipfel,
Weit einmantelnd das Feld und den Wald in qualmendes Nachtgraun,
Dann entsteiget verklärt der Phönix der Pflanzen dem Glutstaub:
Milchichtes Korn; - dann bärtige Gerste und bauschiger Hafer,
Mäuseschwanzige Rüben und Drake’s blondknollige Erdfrucht¹³.
Nieder dort strebet der Pflug mit doppelklauigen Zinken,
Und es malmet den Klos die Wucht unbändiger Walzen,
Und es gebietet der Mensch, - die Elemente entweichen,
Eins durchs andre bekämpft! hoch brausen die Wälder! der Donner
Sammelt die Glut, verzehrend mit Blitzen des giftigen Sumpfs Hauch.

Wohl! du denkest des Sumpfs! des Landes Nam‘ ist Morastland¹⁴,
     Und Jahrtausende qualmt schon schwarzschlammig der Moor,
[6] Blätter und Nadeln und Aeste, verfault mit dem lastenden Schneeball,
     Hüllen in Schimmel ihn ein. Grundlos trügend und blind,
Lockt er mit tückischumtanzenden Irrlicht. Beeren kaum schmoren
     Da für der Vögelein Durst, welkabhängend am Strauch.
Nimmer entsauget die Sonne das Gift der grünlichen Lache,
     Nimmer auch wühlt ihn der Nord auf mit grimmigsten Sturm.
Ewig hier brütet das Chaos, am Abend einschleiernd die Wälder
     In blau nebelndes Kleid. Tief aus dem rohrigen Phul
Gähren Verwesung ins Leben und Keime der schwärzesten Krankheit.
     Zornig und rauhes Gebrumms schwärmet das Bremsengeschlecht;
Myriaden Aasmücken, des Hornviehs bittere Luftpest
     Haucht er wie Wolken empor, röthlich verfinsternd den Tag;
Und vom Gebrüll der gepeinigten Heerden erbebet der Forst weit.
     Hier auch röchelt der Frosch ewig sein klagendes Lied,
Und tieftauchend aus fettiger Fäule der moosigen Wüste
     Wälzt sich, im eigenen Schleim, rings goldschuppig Gewürm,
Mancherlei Schlangengeschlecht, verknotend den fleckigen Giftbalg. –
     Weh, wenn müde am Strunk eines vermodernden Baums
Schlafend der Pflüger sich ausstreckt, bäumt es sich auf von der Eibrut,
     Züngelnd die Gabel des Schlunds, hin auf des Lebenden Puls.

Doch, dort wimmelt empor ja aus seidenem Grabe der Puppen
Froh buntfarbiges Leben! Horch, es summen verspätet
Bienlein, kreuzend im Mondlicht. Leis mit der Trommel am Bauche
Schrillet die Heuschreck, schnurret der Käfer, es surrt die Phaläne¹⁵,
Und mit florenem Klappnetz ziehet der Lehrer der Kinder
Rund um den Moor; ihm folgen viel Hüte umflattert von Flüglein;
Aber er schüttelt vom Strauch Thautropfen und Blüthen und Raupen,
Haarig und saftvoll, nährendem Glas heimtragend in Schachteln,
Oder er lauschet den Sylphen¹⁶ großäugig smaragden und schillernd,
Wo auf dem Wasser mit Schrittschuhfüssen langbeinige Mücken
Laufen und drehende Käfer hinschwimmen mit Blättern des Weidbaums.
Oft auch wiegt sich sein Aug‘ auf den Augen des bräunlichen Tagpfaus,
[7] Zuckt mit den Sphinxen umher und scheuchet die wimmelnden Müller;
Oder es lokt ihn der Flügel Aurora’s, röthlich und meergrün,
Prächtig Apollo¹⁷ wohl auch, der goldne, und fliegender Farben
Vielfach Geschlecht, umschwebend die blühenden Kelche voll Honig.
Blühen nicht auch ganz nahe die weithin duftenden Kräuter
Und schmerzstillende Wurzeln zum Nutzen der Menschengeschlechter,
Vom Apotheker gesucht, auch buntgemarmelte Schwämme,
Riezchen vor allen und Morcheln, der Armuth spärliche Waldkost.
Zwischen isländischem Moos vorschielt rothstrotzend die Erdbeer,
Preißel- und Schell- und Steinbeer, schwärzlich die Beere der Haide,
Und zum purpurnen Punsch, zu Mus und allerlei Backwerk,
Wie auch zum Sommergetränk zitronensaftige Klukwa¹⁸;
Aber vor allen Mamura, du Fennias lieblichstes Waldkind
Mit pfirschfarbener Blüte, das früheste Blümchen im Chaos,
Die aus frohthauender Thräne entstand der goldnen Aurora,
Noch der Bescheidenheit Bild, still hinter dem moosigen Baumstrunk,
Oft im zärtlichen Busen erhitzet vom Staube der Rödung,
Aber auch oft von der Liebe gestreut auf des Namenstags Prunktisch.
O wer zählet sie auf, die Labung der siedenden Schnitter?
Zählet sie alle die Blüten der üppigkeimenden Krautwelt,
Rosige Kukuksblumen, azurne Vergismeinnichtwäldchen,
Silberne Lilien des Stroms, goldflammenden Krokus, des Spätfrosts
Schneeige Sterne, im Strauch Hyazinthen, des duftenden Maimonds
Glöckchen in bauschenden Sträußern zur Stadt einwandernd am Sonntag,
Bis zur blauäugigen Blüte des völkerbekleidenden Flachshalms,
Und zu der mystischen Pflanze, gebrochen beim nächtlichen Koko¹⁹,
Wann beim Gesange und Tanz rings flammt von den Hügeln Johanni,
Welche mit Milchsaft kühlet die giftigen Bisse der Otter.

Grause Natur! - kein Berg, ein Augen- und Herzenserweitrer,
     Alles nur zwergig und klein, alles unreifes Gebild;
Nimmer ein Wolkenkoloss mit himmelandräuenden Zacken,
     Nackende Hügel von Sand, schimmelumkrochen Geklipp.
[8] Klappernde Steine und Kies und gräßlich aufspringende Klumpen
     Decken das durstige Feld, brennen die sandige Höh.
Rings auf den Hügeln noch hängt, entwaschen dem tieferen Schlammthal
     Durch die nordische Flut, mancher granitene Block.
Und wo im Baum einst gekahnt blondhaarige Ahnen der Finnen,
     Rodet der zackige Pflug unter dem Enkel den Wald.
Also sprenget der Mensch mit Eisen und Feuers Gewalt kaum
     Felsen, und zwinget den Stein, daß er ihm gebe sein Brod.

Also vertheilte der Sterblichen Mühe der gütige Himmel
Schärfend mit Sorgen den Geist, daß er nimmer erstarr‘ in des Schlummers
Dumpfer Betäubung. Nur Arbeit heischet die Erde und Arbeit
Zähmt sie. Trägt sie auch sclavisch, aufdring ihr die Hoffnung der Zukunft! -
- Weite unendliche Stufen, ihr röthlichen Sessel voll Mooskraut! -
Zwar nicht raget ihr ewige Berge des Herrn wie in Schweizland;
Aber doch liebliche Hügel voll weihrauchduftender Kräuter,
Bergend mein Knie, wenn er früher euch röthet mit Strahlen des Sonngolds.
Nicht des Asbests gedenk‘ ich, des splittrigen, höhnend die Flammen,
Nicht der reichhaltigen Adern von Eisen und Kupfer und Bleierz,
Nicht des glattrollenden Heerwegs, der Wohllust reisender Schenkel; -
Starrende Klippen, geschwängert mit purpurströmigen Marmor!
Was ihr bescheiden verbergt, spricht selbst die erhabene Kunst aus:
Denn auf eurem Granitkloz herrschet der ewige Peter²⁰,
Auf ihm wandelt des Reiches Profil²¹ am Ufer der Newa,
Und aus der Wüst‘ aufsteiget der Tempel heiliger Prachtbau.
Aber vor allen aufwägt‘ aus karelischem Marmor der Meister
Jenes Gebäus Dom²², heilig der heiligen Mutter von Kasan,
Schön wie des Donnerers Tempel zu Rom voll erhabener Säulen,
Die majestätisch ihr Haupt aufheben aus niedrigen Felsen,
Ueber die Erde empor, hoch über die sterblichen Menschen.
Gleich einer Kaiserkrone ums Haupt sich wand sie der Herrscher,
Und erbaute sie, selbst sein Portal zur Unsterblichkeits Halle;
Denn Jahrtausende stehn sie und werden auch stehn, von der Zeiten
[9] Farb‘ unentstellt. Das erhabne Gebäu, bestürzter Entzückung
Schauet der Fremdling, ihn locket der heiligen Chöre Gewalt an.
Vorwelt erscheint‘s ihm des Himmels, denn tausend andächtige Thränen
Schwimmen im Kuppelgewölb‘ ein Himmel voll brennender Sterne.
Also bezaubert die Welt Jahrtausende Fennia’s Feldstein.

Und des Gewässers nicht denkst du, der trüglich schwemmenden Seeen,
     Welche durchwogen das Land, raubend den Fluren das Korn.
Und des Stroms Cataract, von dem Quell bis zur brausenden Mündung
     Schiff‘ unduldend und Floß, Grauen nur wälzend und Tod?
Häßlich entstellen die ewigentsteigenden Nebel den Himmel.
     Wolken mit strotzendem Bauch, übereinander gebirgt,
Wirren im Sturme gezückt sich, umnachtend Felsen und Thäler.
     Auch entrüstet noch kämpft immer die Brandung fort,
Als ob Oceanus kaum erst verlassen sein schaumiges Flutbett‘.
     Und es malmet der Schwall, donnernd am kiesigen Riff
Unterzutauchen im Sturm sein grauses Klippengemengsel,
     Daß oft strandet verirrt Brahme und Nachen und Schiff.

Heil den flutenden Strömen, den eisenträchtigen Bächlein,
Einst noch zu Bädern gesucht, voll wankender Kresse und Prallmoos
Und voll strömender Perlen, gefischt im glühenden Hundsmond.
Heil den allnährenden Wassern voll flossiger Schuppengeschlechter!
Siehe dort flammen im Meer hin die Kähne bei dunkelnder Nachtzeit.
Hoch auf lodert der Klotz, es schlummern die schwebenden Fische
Und es schwingen die harrenden Fischer neptunischen Dreizack.
Tief in das Steinbett rauschet belastet das triefende Zuggarn,
Und in Matten dann führen sie heim breitleibige Braxen,
Barsche, verschlungne Neunaugen und heringsartigen Strömling,
Dorsch und Sandarten, Forellen und schleimigzartschuppigen Schlammaal,
Goldne Carauschen, scharfzahnige Hechte und allerlei Krebsbrut;
Silberne Lachse wohl auch; sie fangen vor allen die Münchlein
Aus dem Ladogakloster, wohl kühnlich auf schwankendem Phalwerk
[10] Springend im Kymenestrom, durch furchtbarschäumende Fluten.
Heil auch den freundlichen See’n, den blauen Augen des Landes,
Hellaufspiegelnd durch dunkelnde Wälder und binsenumbordet.
Kühlung wehn sie im Sommer und wehren die Seuche der Schwüle
Alle, vor allen die Königin Saima mit waldigen Inseln.
Siehst du, am sandigen Berg dort siedelt die Gotteskapelle
Fichtenumschattet, breitbauchig mit schmalauflaufenden Schultern.
(Innen verziert mit Elengeweih, Bärdecken und Schnitzwerk.)
Dorther ruft melancholisch im Nebel der Frühe das Glöcklein
Ueber den See und es schwanket im bauchigen Boote das Landvolk!
Alle doch singen, umflattert von Möwen und flüchtigen Tauchern
Laut zu der Ruder Getön die Morgengesänge, und steuern
Sorglos auf blindem Geklipp, und schnaube unbändig der Nord auch
Tief in die Seegel von Matten, sie zählen die Wellen und Wolken
Und tieftauchende Fische, ihr Antlitz spiegelnd im Seegrund! –
    Sey mir gegrüßet auch du, der Kraft Bild, donnernder Wooxstrom
Schneegenähret am Pol; dir selbst aufreissend dein Felsthor
Stürzest du hin durch moosige Wüsten, ein schrecklicher Sturmpfeil.
Jeglicher Schritt verwandelt die Scene. Aus klippichtem Becken
Tanzen zersplitterte Barken und zackichte Felsen im Schaumschnee.
Weit vor sich hin durch nachtende Waldung treibet er Wolken,
Strudelt verloren im Röhrengewind jetzt wurzlichten Morasts,
Jetzt abtaumelnd von Hange zu Hang, von zackigen Felsen
Aufgestachelt zur Wuth, hin stürzt er in kühlende Hainnacht.
Doch nun würgt er sich vor, auskochend des gährenden Zorns Glut,
Rascher abwälzend zur Imatraschleuse sein tosendes Schaummeer.
Ueber die Waldung empor hoch kündet den Riesen ein Rauchthurm
Gleich der Brandbrunst Wolken und Wassersäulen der Sündflut.
Dumpf auf donnert Gebrüll wie von Heerden brüllender Löwen
Tod und Verwüstung rufend ins Ohr der sterblichen Menschen.
Näher doch tritt dem Geheimniß im Nebelgedämmer des Dickichts,
Wo aufdampfet das Stromblau, tanzen rings gläserne Sterne
Und in dem Wassergewölk aufwirbeln Perlen und Sandstaub.
[11] Sieh im zuckenden Krampf rückbebet das stöhnende Ufer
Und es rollen die Kiesel im brausenden Kesselgeklüft wild.
Niedergerissen zum Abgrund im Luftzug kreischet der Habicht,
Und tief zwängt sich gefoltert der Wälder Ruin vor und Leichen
Grausiger Bären und Wölfe.Doch Anmuth paaret das Graun auch.
Unten wo tanzet der silberne Lachs in vermessenen Bögen
Wallet im moosigen Ufer der Strom wie schneeige Milch hin.
Blühende Inseln d’rin schwimmen mit goldenen blumigen Seegeln.
Farrenkraut nicket vom Strand, tief tauchen die hangenden Birken
Und auf die Zweige wie flockige Woll‘ aufschleudert der Strom Schaum.
Weit ist die Wüste erfüllt mit wildharmonischen Tönen
Und wenn der Polfrost lähmet den Stromgang, klingen die Schollen
Feiernd wie Glockengeläut und tausend eisige Spiegel
Schleudern zur Sonne empor.In runden Zirkeln gespannt, malt
Iris die brennenden Bogen, ein Feuerwerk über den Fluten,
Zwischen den Menschen und Gott das Zeichen des ewigen Bundes! -
Horch, was spricht sie, die herzlose Flut, zum Herzen des Menschen?
Hallt dir’s im Ohre der Seele? es sträubt sich die flatternde Locke,
Nieder will stürzen der Geist mit, empört doch reißt es ihn aufwärts,
Siehe so bricht sich das Leben, es kreuzet in Wirbeln der Wille
Siedet unbändiger Glut, erschöpft sich in eitelem Toben.
Aber im Fluge der Zeit ihm stellet das waltende Schicksal
Ruhig entgegen die felsige Brust; d’ran rädert das Herz sich.
Aber es platzen die Blasen, durch dämmernde Nebel zum Himmel
Steigt er empor, verklärt mit Regenbogen der Seele
Sinkt dann und strömet in sanftern Wellen, befruchtend die Ufer.

Doch, dort latschet der Bär, der Wüsten grausestes Scheusal
     Misgestaltet und rauh, murrisch aus felsigem Schrund.
Stachlichte Zähn‘ ihm knirschen im Rachen. Mit blutigem Scheelblick
     Schleicht er von Strauche zu Strauch, froh des umnebelnden Dunsts,
Trotzend den trüglichen Mooren mit breitausgreifenden Tatzen.
     Eisengeduld ihm stählt, härter im Winter sein Herz.
[12] Läutend harmonisch mit eisigen Zapfen an hangenden Zotteln
     Tummelt er rasender Brunst voll an der Bärin Brust,
Grausige Liebschaft treibend in zottiger Umarmung der Waldnacht;
     Oder murmelnd im Bart mörderisch blutigen Plan,
Wann ihn aus dumpfigen Schlaf das pickenbewaffnete Dorfvolk
     Scheuchte, steht er und saugt lauernd an schleimiger Klau
Und am Ohre sich zaust er als wolle er waschen den Schädel,
     Quetscht dann am Baume den Feind, drängt in die Picke die Brust,
Bis er im Schnee ungeschlacht sich wälzet, verblutend die Wunden.
     Aber vom Pelzgeschlecht, lebend vom Raube und Mord,
Trabet noch manch spitznasiges Unthier, greuliche Seuchen,
     Beinigt blutlechzend und dürr über das Trauergesümpf;
Doch vor allen nur wild wie der Tod und wie Gräber gefräßig
    Allerlei Wolfsbrut. Graß²³, im grimmigen Trupp,
Wenn sie anreizet im brünstigen Jänner Geblöke der Lämmlein
     Heulet der trockene Schlund, sauset die Mähne im Sturm,
Und sie verfolgen den Luchs mit nachtdurchleuchtenden Augen,
     Oft schnurrbärtige Füchs‘, oft den verlaufenen Hund
Dann dickwüchsige Elen’s, windschnell, kehrend aus Lappland
     Mit dem Schaufelgeweih, kugeltrotzenden Fells,
Jetzo den buschdurchschlotternden Hasen bangklopfenden Herzens
     Oder hinschleichen sich scheu hinter den friedlichen Stall
Stürzend ans Euter der Kuh, es abreißend dem wimmernden Saugkalb.
     Wohl auch geätzt von des Grabs fauligem Leichengeruch
Wühlen im Kirchhof tief sie, Entschlafene schleppend im Sarghemd
     Gräßlich über den Zaun, Nachtkost hungriger Brut.
Doch kaum scheucht sie dein Peitschengeknall und klirrende Ketten.

Immer hier geben die Götter auch Gutes zum Bösen, zur Schwüle
Kühlung, Wärme zum Frost. Die lebenverwüstenden Thiere
Retten im Tode das menschliche Leben; es schließt sich erwarmend
Eng an die fühlende Brust die Brust des wüthigen Raubthiers,
Und des Brummbärs mördrische Tatze wird gastliche Mundkost.
[13] Also reicht uns sein Fell der Räuber des friedlichen Lämmleins,
Reicht der getigerte Luchs, uns reicht das Elen den Balg dar,
Der langdauernd verhüllt Großvätern die Lenden und Enkeln.
Ist’s dir nicht warmwollüstig in nordischer Wintervermummung
Wenn wild stäubet der Nord mit Feuergeflimmer der Eissee
Und dir umhüllet den Fuß der braungezottete Bärsack,
Welchen das Pferd scheut, witternd das Unthier. Wiesel und Marder
Oder der Balg des possirlichen Eichhorns, häufig zur Kriegszeit,
Streichelt die Schultern und zärtlichen Hälslein schlittender Frauen,
Welche der Schleier verhüllt vor der neidischen Sonne des Merzmonds.
Und zu der Kirche hinfahren die finnischen Mütter, ihr Kindlein
Tief einpelzend sein nackend Gebein im röthlichen Schlitten,
Hauchend den Oden²⁴ der Liebe hin über den frierenden Flachskopf.
Sieh weißgraulichte Wildschur hüllet den Jäger des Landguts,
Wenn er von Baume zu Baum entathmet hinspringet im Lenzfrost
Während der Urhahn²⁵ falzet mit schwarzgrünglänzendem Busen.
Unter aufs Eis, in der Grünstrauchhütte auch breitet er Bärhaut,
Lauernd dem Birkhahn, der mit begierdaufzitternden Federn
Schwanket vom Zweig zum Pulwan²⁶; ihm brennet der Kamm in Karminglut
Und in zorniger Wollust pludert der glänzende Fittig
Schwarz und verwirrt und spreitet sich weit zum Kampf mit dem Buhlen.
Horch in der Hauptstadt pochet²⁷ im Takt vorrollender Räder
Allerlei Budengeschlecht die Ungeheuer der Wüste,
Prangend in Muffen und Pelzen und Pelzlein, welche die Sitte
Ordnet zu tragen bis aufgebrochen das Eis in der Ostsee,
Daß sie erwärmen den Bauch und hemmen die hämmernde Kopfgicht.

Ach du mahnst an den Frost, an unbändige Wolken des Jänners,
     Wo im Schollengekrach kraus sich der Luftraum krampft.
Flockenlawinen vorrollt der Orkan aus Siberiens Gebirgschlucht
     Und rings nachtet nur Nacht, rosenleer rauchet der Ost,
Kalt grellgrause Beschattung werfen der Bäume Gerippe
     Ueber das Leichengewand starrentschlafner Natur,
[14] Todstill trauern die Wüsten es fauchet nur ewiger Polwind
     Und der Rachen des Walds seufzet nur nächtlich und hohl.
Schaurig und dumpf vorknallen die frostgeborstenen Bäume
     Oder gediegenes Eis heult in der Hunde Geheul.
Nicht mit klappendem Laut mehr redet die Mühle des Thales,
     Denn ihr einsam Rad hemmet der Winter mit Eis
Wie überbauet der Tod das pochende Herz mit dem Grabe.
     Sieh es verkündet allein jenes verschneiete Dorf
Eine Säule von Rauch rothglimmend von Funken der Spähne
     Und vor der Hausthür starrt nakender Kindlein Schaar,
Oder auch gukt schwarzstaubig ins stürmische Wetter am Rauchloch
     Während der Vater entfernt, hämmernd das rauchende Pferd.
Wundroth offener Brust durchstäubet vom eisigen Schneesturm
     Zugefrorenen Augs und mit klingendem Bart
Schlittet die Post, gepeitscht vom säumigverschlafenen Lehnsmann.
     Ach es verschlinget den Pfad oft aufwirbelnd Gestäub
Und erstarret zu Säulenbildern verirrete Wandrer.
     Alles dünket mir rings düsternen Traumes Gestalt.
Streng wie der winternde Frost erscheint mir das menschliche Leben
     Stockend in jeglichem Puls, welkend die Blüten des Süds.
Schwermuth beuget herab die reifigten Häupter des Waldes
     Und wie blasses Geflock hangen die Sterne herab.
Schauerlich lispeln und heimlich die Lüftchen durch grausige Stille
     Pred’gend ein weiser Greis kalte Vernichtung allein
Und es verbrütet sein Leben der Mensch verpelzt und das Herz bricht
     Früh mit der toten Natur in des Alleinseins Last.

Nein, blödsüchtigem Aug‘ nur erscheinet Ruine der Winter
Und es zieht nur ein ernsterer Geist durch verstummende Welt hin,
Gleich der entschlafenen Braut, gehüllt in das Liliengewand der
Unschuld, ruhet die Flur. Die fasrigen Blitze des Vollmonds
Oder die Myriaden lächelnder Augen des Himmels
Strahlen aus heiterer Bläue herab vom ewigen Nordpol.
[15] Sieh dort glimmet die Halle des Wests. Strahlsaugende Wolken
Bauen ein Tempelgewölb der glühenden Masse des Sonnballs.
Purpurne Flüsse, wie feuerabfunkelnde Bänder der Wahrheit
Strömen herab, umfassend der Erde ernstes Gewand nur.
Aber es stehen wie feiernde Greise die Tannen der Berghöh
Festaufragenden Haupts, umschlungen von rosigen Kränzen,
Schauend in sinkende Sonne, und rings an den Spitzen der Aeste
Hängen crystallene Glöcklein, rein wie des fühlenden Augs Thau
Aus der Frühzeit, geronnen im Froste des Alters zum Demant! –
Wie rings brechen sich Farben der Sonne in magischen Bogen
Feurige Glimmer vorgaukelnd dem Auge im zitternden Lufttanz,
Daß das geblendete Labung sich sucht auf dunkelndem Tanngrün. –
Furchtbarherrliche Scene, wenn sturmgegeisselte Wellen
Uebereinander gethürmt erstarren zu eisigen Schollen
Plötzlich, - ein Chaos von unbekannten Ruinen. Da schreitet
Ueber die schneeigen Schründe der Finne mit lappischem Schneeschuh,
Lauernd dem Seehund, streckend sich hinter den glänzenden Eisblock; -
Sägt auch eisige Quadern zu kühlenden Tränken des Kellers
Oder durchlöchert das Eis zu ziehn das gewaltige Zugnetz
Voll rothflossiger Fische, ein wimmelnd erstarrender Haufe.
Andere glätten die Wege mit dreifach winklichtem Schneepflug,
Und belebt ist die Oede; hier schlüft²⁸ rauchschwanzig das Füchslein,
Krähen tanzen, es hüpft der langöhrig weißhaarige Ramler;
Weithin wimmeln die Flügel der schamlos schreienden Raben,
Stahlblauglänzender Elstern und schieferfarbiger Dohlen! –
Pickender Spechte Geschlecht vorhackt aus eisiger Rinde
Puppen im grimmigsten Frost, umlaufend die Zäune und Stangen,
Seidenschwänz‘, Kreuzschnäbel auch hörst du, buhlend im Jänner,
Finken und goldene Ammern im Sperlingsgetummel der Tenne,
Dort auch ragen Alleen gehüllet in silbernen Moorglanz
Zeigend die Bahn, zu trotzen dem pfadzustreichenden Sturmwind.
Hier hinsausen des Landguts Schlitten zur dampfenden Theezeit,
Und wo überrindet der See vom schöngemarmelten Eisglas
[16] Klarcrystallen durchsichtig, hinspielen erschrockene Fischlein
Unter den Kufen; du schwebst abschauend auf schauderndem Abgrund.
Aber es leuchten nach Hause die Sterne, das purpurne Nordlicht
Rosenströme hingiessend im Schnee aus ew’gem Magnetborn,
Mystisch rings tanzen die Tannen und näher umschlinget der Freund nun
Tief in das Pelzlein verhüllt, den zärtlichen Busen der Freundin.
Doch drein klingeln melodisch die eisigen Glöcklein am Roßschweif.

Immer nur leben wir doch ja unter dem Bärengestirn hier
     Und der Nacht Herrschergebiet mantelt in Trauer uns ein.
Wild noch stampfet der Regen des Mais die schmutzigen Lappen
     Von dem zerfaserten Kleid blendenden Winterschnee’s.
Scheu nur entfaltet die Knospe sich tückischschneidender Nordluft
     Und oft verschrumfet sie schnell wieder der Blumentyrann.
Trübe nur rauchet im Frühling die Fackel der Lieb‘ aus den Sümpfen
     Und das Vögelein klagt zitternd im starrenden Nest.
Zwei Jahrzeiten nur herrschen am Pol, der Winter und Sommer,
     Kaum glüht dieser empor, frostet der andre schon an.
Ob auch beängstet der Süd und an glühende Felsen anprallt Sol²⁹
     Flimmert doch ewiger Schnee noch aus des Waldthals Kluft.
Kaum vorklagt mit verworrenen Quarren ein heiseres Froschchor,
     Als sich am Boden schon müd lagert das rieselnde Laub.
Ach kein silbernes Schaafheer flutet auf trunkenen Triften,
     Aus dem zerrissenen Fels rupft nur Gewurzel das Schwein.
Nächtliche Reife und Dürre, die wechselnden Geisseln des Himmels
     Sengen die Haide noch mehr, fäulen das winzige Korn.
Ach, und der Herbst ist gesanglos, die grambesiegende Rebe
     Und obstzeugend Gezweig laben und schatten uns nicht.

Warlich auch unter verschneitem Geklipp tief glüht der Natur Herz
Einsam und still im scheinbaren Tod von grünender Hoffnung.
Dreifach Jubel wenn öffnet der Mai sein himmelblau Aug hier
Und die Thüren bekränzt und die Fenster mit duftendem Birkzweig.
[17] Drei der Stürme, dann berstet das Eis und es toben die Schollen
Und es knallt aus der Tiefe wie dumpfansprechende Pauken,
In das Gesumm und Gebraus der felsabsprudelnden Ströme.
Dann aus der dumpfigen Brust wie ein Strom vorsteiget ein froh Ach
Und aus der Traufe des Borkdachs fallen die silbernen Thränen
Wie aus dem Barte des Greises, der Auferstehung sich freuend.
Nahe am Rande des ewigen Schneereichs blühen die Blumen
Siegerisch prangend; es geben die Gräber des Winters den Tod frei
Und es verwandelt die Stunden zu Schöpfungstagen der Sonnball.
Rings erwachen die Glocken; die Weiber mit blühenden Zweigen
Treiben mit sinnigem Spruch und Geschrei zur Weide das Stallvieh,
Daß mit Gebrüll es feire das Fest der brünst’gen Vermählung.
Dumpfaufbrüllende Büffel voll Trotz, die lüsterne Milchkuh
Mit geschmeidigem Schenkel das Füllen, umnaschende Ziegen,
Stößige Böcklein, bartigen Kinns, langwollige Schaafe
Borstige Schwein‘ auch, am Hals den Triangel, daß wühlend den Feldzaun
Keines durchbreche, - auch folget die Heerde unmässiger Gänse.
Uebermüthig doch lauern die Kinder heimkehrenden Mägden
Wasser zu strömen auf Scheitel und Nacken! - Siehe die Lerche
Himmelanseegelnd zuerst, der purpurbusige Dompfaff
Und weißbauchige Schwalben flattern heran und ein Tonchor
Laut anschwellend nachstürmet aus allen Enden der Erde.
Doch am fernsten von allen die nordwärts ziehende Eyder
Die in unendlichen Ketten abstürzet zum grünlichen Meergras
Und sich mit Liebe entblößt ausrupfend die flaumige Schneebrust,
Aufzubauen für zärtliche Eilein den wärmenden Nestrand.
    O der du südliche Auen geschaut, dich wollte ich führen
Hierher verbundenen Augs, dann plötzlich dir lösen die Binde
Und in welcherlei Lande dich würdest du wähnen, wenn weithin
Ruhet die Flur in heiligem Schimmer der Mitternachtssonne,
Wenn im purpurnen Abend verschwamm sanftäugig das Ostroth
Und der unendliche Himmel, ein safranfarbiger Teppich,
Lichtet zum milderen Tage die Nacht. In spielenden Nebeln
[18] Ruhet der Wald; Zugvögel in perlenfarbiger Höhe
Fliehn schwarzpunktig dahin, - wie Blitze durchschiessen die Blüten
Feurige Käfer, es blüht auf der Welle das Nächlein des Mondes,
Und um zwei Uhr schlagen und spielen die Kehlen der Vögel,
Wasserfälle auch läuten darein und Geister und Engel
Steigen in Flammen herab ins Asyl der schweigenden Liebe.

Nein doch! ich laß dich nicht! - in nimmerbesungenen Felsen
     Suchst du dies schmutzige Volk rauherer Brust als ihr Stein?
Sieh im hyperboreischen Kleinwuchs ein krüpplichtes Menschthier
     Ungestaltne Gestalt, lebende Mumie nur,
Eisenrostig gefleckt die zitronenfarbige Wange,
     Häßlich auskeichend Tabak aus den Taschen des Mauls,
Naht dir befremdend, im Blick urahnlich griesgramige Trägheit! -
     Das ist der König der Flur, das ist des Landes Sohn.
Starr wie der Eiszapf scheinet der Sinn des böotischen³⁰ Schwerkopfs;
     Raupiges Einerlei kriechet sein Leben dahin.
Wild um die Furchen der Stirn ihm hängen ölfarbige Zotten
     Und aus dem eckigen Kinn, durch absterbenden Bart
Tönen accentlosklagend die Trauervokale der Sprache.
     Also prägt ihn Natur rauh mit der Häßlichkeit Fluch.
Hu! mich schaudert der Hütten, den Ritzen entwirbelt der Rauchschwal,
     Fels ist der Stubengrund nur, nackt drauf schnarchet das Kind
Zwischen Gefieder und Schweinen und allerlei blättrigem Kuhmist;
     Aber den Balken enttropft nächtlich der Tarakan³¹
Oder die blutige Wanze. Mit hottentottischen Lumpen
     Sitzen so alle umhüllt kraftlos wie Schatten und stumm,
Oder grinzen verzerrt vor finster zur Sonne durch’s Kriechloch.

Wol auf der Stirn, forterbend im Säugling ruhet der Kummer
Und der Hüttrauch lockt in die Augen wol bitteren Thränquell,
Aber auch Redlichkeit blickt, es blickt auch Ergebung vom Antlitz.
[19] Siehe da stehn kurzathmig die langausdauernden Greise
Von dem Sirocco gedörret der Rödung in stiller Gebücktheit,
Dumpfaussprechend mühvolle Beschränktheit und Plagen des Himmels
Und aus dem Leib vortritt der geängsteten Seele Geberde.
Sieh grobfadig das Hemd am Zaunpfahl neben dem Badhaus,
Wer ach zählet die Tropfen vom Angstschweiß, die es getrocknet?
Aengstlich wol fried’gen mit Stangen sie ein ihr winziges Steinfeld,
Siehe es fehlet dem Vieh im unendlichen Winter an Futter
Und in Schwaden verfaulet ihr Korn, daß sie enden die Frohnzeit,
Also daß hungrig sie nagen die innere Rinde des Birkbaums.
Aber noch gastlich in Armuth, sammeln sie Beeren des Waldthals
Und von der einzigen Kuh Milch, freundlich sie bietend dem Wandrer.
Wähne nicht träg die Gedrückten, wenn dort sie bei kärglichem Mahle
Fallen ermüdet im Moore des thränenlos gierigen Gutsherrn,
Wo sie die zehrende Luft, der Schimmel der gährenden Nässe
Tückisch straft mit Scorbut, sie rüttelnd mit keuchendem Husten.
Komm mit zur würfelförmigen Hütte beschattet vom Tannbaum,
Welchen die Axt mit heiliger Furcht schon schont ein Jahrhundert.
Schön wol nicht können sie sein, doch heimlich einladend die Hüttlein,
Und wer Menschliches fremd sich nicht fühlt und Lieb‘ in der Brust hegt,
Findet ein gastliches Volk in patriarchalischer Einfalt.
Horch da schnurren die Räder voll seidenartigen Flachses;
Singend bei nächtlicher Spul‘ abhaspeln die Vliesse der Lämmer
Weiblein, nicht unkundig des Webens, zur Hülle armseel’ger
Schiffer! Mädchen wohl schaukeln den hölzernen Spriegel³² der Wiege
Und es verlieset andächtig die Bibel der Vater beim Spanlicht;
(Denn schriftkundig sind all‘,) die andern flechten die Basteln³³,
Stricken das maschige Netz und bänd’gen das störrige Krummholz,
Andre noch schnitzen sich allerlei Küchengeräthe vom Birkstamm;
Aber es schmettern die Halme der Tenne unsträfliche Drescher.
Doch rauhfröhlich entzückt sie zur selbstgezimmerten Geige
Hartaufstampfender Tanz auch, und frei vom umschliessenden Mieder
[20] Hüpfen die Schwestern des Nords, Stutznäschen, blauäugige Blondlings.
Unter dem hasengraulichtem Wattmann³⁴ wallet der Brüste
Reichliche Fülle, es woget das Haar voll farbiger Bänder
Schulterabflatternd, hoch brennen die frosterfrischeten Wangen.
Doch rings stehn starkwadige Weiber mit pappenen Binden
Ueber der Stirn, voll Tressen und pyramidalischen Mützen.
Sieh wie sie ziehn in unendlichen Reihen zur Kirche und Hochzeit
Reinlich geschmückt, weitglänzend im Sonnschein, seitwärts im Sattel
Männer und Weiblein zugleich; doch nebenher trotten die Füllen! –
Heil dir du glückliches Volk! noch trägst du im rußigen Kleide
Tief in der bäurischen Brust die reinen Sitten der Unschuld
Wie frischfallender Waldschnee. Keine durchziehenden Völker
Senkten ihr Gift dir ins Herz. Noch schmücket euch heilige Einfalt.
Wie in die Flocken des Winters sich länger verhüllet ihr Mai hier
Also ihr Geist auch, eh‘ er sich hebet im Frühlingsgefühl auf.
Horch und Orakel reden die späthin lebenden Tannen
Daß bald heller es wird und die Rind‘ im sibirischen Eis springt.
Noch liegt wolkig der Nebel des Moors dem Himmel zu Füßen.
Aber wie schönere Hoffnung wandelt der Mond auf der Schneeflur
Und aus der Nacht vortritt in das menschliche Auge die Sonne.
Gern vermengst du den göttlichen Geist mit der Scholle des Pollands,
Welcher doch ewig und frei Elemente und Zeiten verhöhnet.
Glaube mir warlich, das Herz das da schaut in den schäumenden Wooxstrom
Fühlet Liebe und Gott wie das Herz am Ufer der Elbe.
Wol in den Sand tief rauschet der Sarg, doch haben auf Felsen
Fest sie gegründet den Glauben an den,vor dem in das Moos hin
Sinket ihr Knie, der ihr Lamm einhüllet in wärmende Wolle
Wie in Schnee ihre Flur und der nicht unfreundlich, ein Gutsherr
Höhnet die Bitten der Angst, an ihn, an ihn Jumala³⁵ Gott.

Ach an den frostigen Herzen hier reißt sich das heißere blutig
     Wie warmklebend die Hand von dem gefrornen Metall!
[21] Nur der Nordwind streifet die Thräne, daß sie gefriert kalt
     Und zeigt südlich die Bahn, bald zurück noch zu fliehn.
Hier im Stillen erkranket das Leben. Die Augen der Menschen
     Flimmen nur bleich und matt, Todtenlampen der Gruft.
Alle die Stürme, welche abbeugen die Kronen der Forsten
     Hemmen den Flug des Gemüths, hüllen in Schwermuth es ein.
Nimmer hier fühlen ja kann man, noch heilen die Wunden des Herzens
     Starr, gefühllos und kalt, klopft nur die steinerne Brust.
Ist mir’s als hört‘ ich doch Seufzer der trauernden Seel‘ in der Wildniß
     Und rings säh‘ ich das Grab schönerer Heimath nur hier.
Ha es verwehet der Sommer, aufrauschen die ziehenden Vögel,
     Ziehen zur milderen Luft, ziehen zum heimischen Land;
Ach und es will sich mein Herz nachheben den eilenden Schwingen,
     Aber ins winternde Land sinkt es gebrochen zurück.

Freunde, Brüder, welche ich liebe, Söhne Thuiskons³⁶
Glüht uns das Herz noch in Feuerbegeistrung der südlichen Erde,
O von dem Südstamm tropfen wir nieder dann heiliger Saame
Wurzelnd im Nord. Unendlich wuchern die goldenen Zweige
Ahndend sehnlicher Drang zu schöneren Auen entlockt die
Blüten; zum Tag und zur Sonne empor durch böotische Nebel
Treiben die ewigen Früchte, im Kampfe mit Sturm und Naturtod.
Und wenn die Nacht hochheilig mit Sternmyriaden emporsteigt
Ewige Zeugen, daß jenseits der N ä c h t e ein ewiges L i c h t wohnt,
Und mir Orion dort winkt und mein Aug‘ erbebet in Andacht, -
O dann scheint auch die Nordwelt Traum mir der göttlichen Zukunft
Und ich press‘ euch ans Herz, ihr Brüder, welche ich liebe,
Söhne Thuiskons und Fennia’s Enkel, Ruthenia’s Hoffnung;
Hebend euch mit mir empor zu den Welten des heiligen Lichtreichs.
Laßt uns vergessen des Sandes am Fuß. Vom Nord bis zum Südpol
Sei’s in Lapponia‘s Eisflur, oder am Indus im Palmhain,
Weht gleichheiliger Oden der Menschheit. Ein Vaterland ist nur
Unser - die W e l t, zwei Kronen des Daseins, T u g e n d und W e i s h e i t.
[22] Krönen sie uns, auch uns des Nordballs würdige Söhne,
O laß schwanken dahin dann die Särge auf tannenen Nadeln,
Und den Hügel von Schnee still schwärzliche Fichten umsäumen.
Friedlich deutet die Gruft und die Ruhe des Kampfes ein Holzkreuz
Hoch auf dem Sandberg, wenn wir schlummern vereint in Gesteinnacht.
Still hin ziehen die Jahre die Wolken hin über die Hügel
Und es verklärt sie mit mitternächtlichen Rosen das Nordlicht.
Aber Unsterblichkeit singen Germanias Vöglein im Frühling
Und aus der Nacht empor aufjauchzen wie lodernde Flammen
Geister der Urne, verklärt, verklärend die Nächte der Nachwelt.

Die eckigen Klammern verweisen auf die Seitenzahlen des Originals. Die Rechtschreibung ist behutsam an den Standard des 20. Jhdts. angeglichen, um die Lesbarkeit nicht zu beeinträchtigen.

Erläuterungen

Als ich am andern Morgen erwachte und zum Fenster hinausblickte, hätte ich wähnen können, mich in einer weiten Winterlandschaft zu befinden. Unbehindert schweifte der Blick über die Sandflächen und Hügel, welche Pillkoppen von Norden her bedrohen; kein Gegenstand gemahnte an freundliches Wachsthum; und über dem Ganzen lag der Schein der Frühsonne, kalt und bleich wie im Dezember. Der Wind vom Abend war fast zum Sturm geworden. Es rauchte, es stob über den kahlen Flächen, wie ein Schneetreiben. Dieses Mal wehte der Wind von Südosten und trieb den Sand von dem Dorfe fort. Aber wie lange kann es währen, dann dringt er mehr und mehr in das Dorf ein, dessen Anger er theilweise schon bedeckt hat, und wird die Wohnstätten ebenso vernichten wie er es in Neu-Pillkoppen gethan hat. Und sonderbar, daß die Gefahr zunächst nicht von Westen, von der hohen Dünenkette droht, sondern von den flachen Sandbergen, vor Allem von dem Sande, welcher durch das „Tief" des Dünenzuges gewirbelt wird. Wenn der Wind von Westen weht, so steht ihm der Dünenwall wie eine Schutzwehr entgegen; aber durch die Einsenkung bläst er ungehindert und mit vermehrter Kraft, weil zusammengepreßt und von den Dünen seitwärts eingeengt. So wirbelt er den Sand vor sich her und verschüttet die Ebene bei Pillkoppen. Der Dünenwall rückt, wie wir schon früher gesehen haben, nur um so viel vor, als sein Ostabhang durch den darauf lagernden Sand vorgeschoben wird. Es muß also, damit ein solches Vorschreiten wirklich erfolge, der ganze Abhang mit einer neuen Schicht gleichmäßig bedeckt werden, mit einem sehr bedeutenden Material, das selbst bei anhaltenden Weststürmen doch nur langsam zusammenkommt. Auch liegt es in der Natur dieser Bildung, daß der von Westen gewehte Sand, wenn er auf der Ostseite — der „Leeseite" gleichsam — niederfällt, zuvörderst den oberen Theil des Sturzabhanges erhöht, so lange bis die ganze Masse sich loslöst und, das Gleichgewicht herstellend, in die Tiefe rutscht. Mir erzählte mein freundlicher Wirth, wie grauenvoll es in stürmischen Herbst- und Winternächten sei, wenn die Dünen „sich rollen". Donnerähnliches Krachen begleitet das Ereigniß, die Erde erbebt und die Fensterscheiben klirren. [...]

Wenn wir einen Blick auf die Karte werfen, so erscheint uns die Kurische Nehrung zwar als eine einsame Land- und Sandzunge, aber sie schließt sich doch an das Festland im Süden an, und wird von Memel nur durch eine schmale Wasserrinne getrennt; wir halten sie für ein verbindendes Band. In der Wirklichkeit hat die Nehrung aber einen ganz andern Charakter. Sie besteht aus einzelnen, ganz winzigen Oasen, die durch eine Wüste von einander getrennt sind. Es ist eine Reihe von Inseln in einem Sandmeere. Da diese Inseln aber zugleich zwischen zwei Wassermeeren liegen, und die Verbindung zu Schiffe viel leichter herzustellen ist, als durch den Sand, so verkehren die Bewohner der einzelnen Insel-Oasen hauptsächlich zu Wasser mit einander. Das dazwischen liegende Land wirkt eher als eine Scheide, wie ein hohes Gebirge, das zwei Thäler trennt. Nur in der schlechten Jahreszeit, wenn Stürme die Fahrt auf dem Haff nicht gestatten, oder dasselbe zu gefrieren beginnt, wählt man wohl den Weg zu Lande. Bedeckt eine Eisdecke die Wasserfläche, so tritt der Schlitten an Stelle des Kahnes.
Auf der See findet niemals ein Verkehr von Ort zu Ort Statt. Nur selten wirft hier der Hafffischer seine Netze oder Angeln aus; meist feiern die Boote an der öden Küste. Die See ist ihm „das Unbetretene, nicht zu Betretende".
Wie einförmig auch der Charakter der Nehrung sein mag, so ist doch ein überraschender Gegensatz zwischen der Haff- und Seeseite vorhanden. Nach Osten hin stürzen die Dünen bald steil ab, bald schicken sie Ausläufer voran, bald bilden und umschließen sie Wasserbuchten. Hier stürzt ein Berg kopfüber in das Haff und wird zu einem Haken. Auf der Grasebene liegt hie und da ein Dörfchen, zwar durch meilenlange Zwischenräume von einander getrennt; aber doch sichtbar dem suchenden Auge. Rossittens Pappeln steigen in dieser Wüste förmlich grandios in die Höhe. Fischerkähne furchen das Haff; Dampfboote ziehen vorüber, unendliche Schaaren von Vögeln beleben die Luft. Selbst die vernichtende Düne blickt nach dieser Scenerie, wenngleich mit den Blicken der Medusa.
Auf der Seeseite aber ist diese ganze Welt mit einem Male versunken. Nichts als die unbelebte Meeresfläche, meist von der Vordüne verdeckt; die unabsehbare Dünenkette, form-, gestaltlos, in ewig denselben Linien, deren Charakter die Negation ist; dazwischen die vollkommen einförmige Grasebene, die „Palwe", deren Leben nur in den Triebsandflächen besteht, darin der Wanderer versinkt. Kein Mensch wird sichtbar, kein Hausthier, wie viele Stunden man auch zurücklegt. Vielleicht tritt ein Weidenbaum auf; es folgt später ein zweiter, ein dritter; das ist Alles. Auf der stundenlangen Wanderung habe ich einen Hasen dicht vor meinen Füßen aufgescheucht; später kreuzten zwei Schwalben meinen Pfad; ich blieb in der meilenweiten Ferne das einzige lebende Wesen.
Es wehte der Wind von Osten her, aber unten im Schutze des Dünenwalles war es stille. Nur dann und wann huschte ein Sandschleier den Abhang hinab. Weiter oben schien der Wind den Berg zerstäuben zu wollen. Die Sandabhänge hatten nirgends mehr den gelben, warmen Farbenton. Bläulichweiß schienen selbst die nächsten Flächen, immer schleier- und gazeartig, ein Mittelding zwischen Luft und Erde. Denn der Wind duldete nirgends eine dauernde feste Oberfläche. So bekamen die Berge den Anblick von Gespenstern, die durch die Luft schwebten. Jede Vorstellung der Entfernung ging dabei verloren. Ein Berg vor mir schien stundenfern, und doch hatte ich ihn in wenig Minuten erreicht. Aber eben so schnell versank er hinter mir. Trotz des langsamen Schreitens hatte ich daher die schwindelnde Vorstellung einer überschnellen Bewegung.
Ich kann es nicht genug betonen, daß an die Erscheinungen der Nehrung der Maßstab des sonst Gesehenen nicht gelegt werden darf. Es ist eine vollkommen andere Welt. Wir erhalten erst hier eine Vorstellung von Einsamkeit und Wüste.
Man stelle sich irgend eine bekannte Stelle der Heimath vor und denke sich rings einen Kreis von mehreren Meilen Durchmesser, in welchem jedes Leben, an dessen erwärmende Spuren wir uns gewöhnt haben, schweigt. Wir vermögen dem grauenvollen Gedanken kaum zu folgen. Auf der Nehrung treten aber zu der meilenlangen Sandwüste noch die beiden Meere und schließen sie von beiden Seiten ein.
Zuletzt konnte ich den Anblick länger nicht ertragen; ich stieg die Düne hinan, welche, wie überall im Westen, zwar nur mäßig steil ist, aber doch bis zur Erschöpfung ermüdet. Bis etwa fünfzig Fuß hoch über der Palwe fand ich eine Menge faustgroßer Steine, welche nicht vom Winde hinaufgetrieben, sondern wahrscheinlich von Urbewohnern hieher gebracht worden sind. Überall ragte, oft in seltsamen, zackigen Formen, der alte Waldboden aus den Sandflächen, wie dunkle Felsgrate aus einem Schneefelde. Auf diesem Boden hat einst ein üppiger Laubwald gestanden; dann hat die von der See eindringende Düne ihn verschüttet; und jetzt, da sie weiter wandert, wird auch der Waldboden mit seinen Stubben und Wurzeln wieder bloßgelegt. Eine Weile schützt die harte Humuskruste die darunter befindliche alte Düne, — dann wird auch sie von den fliegenden Sandkörnern zerrieben, die alte Düne erwacht, beginnt zu leben und folgt im Sandfluge der schon weiter gewanderten neuen Düne.
Ich hatte zufällig die höchste Kuppe der Nehrung erreicht, 189 Fuß über der See. So heftig war der Wind hier oben, daß der fortgetriebene Sandstrom mich nur bis zum Gürtel umfloß. Dann und wann hob er sich und trieb mir die Körner gleich Stecknadeln in das Gesicht. Die Wirkung des Südostes auf den Sturzabhang war eine sehr starke. Ganze Wolken Sandes jagten in einem Husch den Abhang hinauf. Der trockene Sand war längst fortgetrieben; nur der zusammengebackene feuchte leistete Widerstand, wurde aber nicht bloß von dem Winde schnell getrocknet, sondern auch von den fliegenden Körnern mitgerissen. Das Haff, lebhaft bewegt, erschien in dem hellen Sonnenlicht wie ein Meer von Gold. Die Mainsche Küste war nicht sichtbar. Aber die Dünenkette lag in geisterhafter Helle rauchend und dampfend vor mir und verlor sich in dem Dufte des Horizontes. Ich erblickte zu meiner Rechten unten Kreuze, den Pillkoppener Kirchhof, und stieg den Abhang hinab. Der feuchte Sand nahm den Eindruck der Füße auf, ohne hinab zu rutschen, der fliegende trockene Sand aber füllte die Spuren schnell wieder aus. Nach wenigen Minuten befand ich mich in einer Scenerie, die selbst auf der Nehrung ihres Gleichen nicht hat.
Ein mächtiger länglicher Cirkus wird von der Hauptdüne, welche sich im leicht geschwungenen Bogen westlich hinzieht, und einer kleineren Düne gebildet, die uns den Anblick des Haffs entzieht. Es schieben sich auch im Süden und Norden Ausläufer vor, so daß wir uns rings eingeschlossen finden von starrenden Sandwänden und sandigen Abhängen. In der Mitte dieses Dünenthales erhebt sich ganz frei, mit etwa zwanzig Fuß hohen, fast senkrechten Wänden, ein Hügel, der an ähnliche Bildungen in Sandstein- und Kalkgebirgen erinnert und in dem Centrum des Kesselthales so isolirt dasteht, wie die Erhöhungen inmitten der Ringgebirge des Mondes. Dieser rings von den Winden angegriffene, zerbröckelnde Hügel trägt oben auf seiner Fläche den Kirchhof des Dorfes Pillkoppen. Etwa ein Dutzend Kreuze und Denkmäler ragen weit in die Luft, umgrünt von bläulichem Elymus und Arundo, den einzigen Pflanzen, welche ihr Leben in dem Sande fristen. Kaum ist ein Grab erkennbar. Der Wind hat den aufgeworfenen Hügel nach kurzem Bestehen verweht, dem Boden gleich gemacht. Nur die Denkmäler deuten die Ruhestätte der Menschen an. Und welche seltsame Denkmäler! Immer sind sie ganz roh aus Holz geschnitten, manche mit zierlichen Schnitzereien versehen; die Buchstaben mit einem Messer in die Tafeln geritzt. Einige erheben sich kaum über den Boden, andere ragen weit über Menschenhöhe hinaus, aus rohen Holzpfählen bestehend, mit einer Tafel oder einem Kreuze. Zuweilen ist über den Kreuzesstamm bloß ein Querholz genagelt, ohne Inschrift, ohne Verzierung. Keines der Denkmäler steht gerade; der Sturm hat sie in dem lockern Boden geneigt, viele umgebrochen. Das erschrecklichste war aber die schnelle Verwitterung, welcher diese Kreuze ausgesetzt sind. Die ältesten, welche ich fand, vom Jahre 1856 waren während ihres zwölfjährigen Bestehens beinahe ganz zerfressen; aber selbst die nur wenige Monate alten erschienen — wenn ich es so sagen darf — wie junge Greise, ergraut, mit tiefen Furchen. Jedes Ding scheint uns hier gemahnen zu wollen, daß wir uns im Gebiete des Todes befinden. Alles was der Mensch hinein verpflanzt in diese Welt des Sandes, verkommt, löst sich in kurzer Zeit in die Atome auf. Wie das Leben das Leben verzehrt, so duldet der Tod selbst das Todte nicht neben sich. — [...]

Der Begräbnißhügel ist derselbe, welchen schon die Bewohner Neu-Pillkoppens benutzten. Jachmann berichtet, daß sie früher einen andern Begräbnißplatz gehabt, der aber so vom Sande bedeckt wurde, daß man nicht mehr seine Stelle zu bezeichnen vermochte. Als sie diesen neuen Kirchhof anlegten, stand hier noch ein freundlicher Wald, „die jetzt so gefährlichen Berge waren mit Bäumen bepflanzt, der Boden reichlich mit Gras benarbt, von einer unglaublichen Menge Erdbeeren prangend, und der Wald durch einen starken Rothwildstand belebt." Der Gastwirth Blöde in Nidden erzählte mir, wie er als Kind hierhin oft nach Erdbeeren gegangen. Jachmann fand (1825) „nur noch einige Morgen ganz lichten Kiefernbestand — das Holz, welches nach der Behauptung der älteren Einwohner etwa neunzig Jahre alt sein sollte — schwach, und im Nordwesten wo es an die Berge grenzt, bis am Wipfel versandet." Die Einsassen, im Bewußtsein des drohenden Verderbens, mißbrauchten die ihnen anvertraute Beaufsichtigung dieses „Bannwaldes" nicht, und erlaubten sich nicht einmal ganz vertrocknete Stämme abzuhauen. Als einziges Überbleibsel dieses Waldes steht südwestlich von dem Kirchhofshügel, zur Hälfte in dem herabrieselnden Sande der Sturzdüne vergraben, eine einzige Kiefer und sieht ihrem langsamen Tode entgegen. Bläulich fällt der Schatten ihrer Krone auf den gelben Sand. Aber auch der Hügel selbst wird in wenigen Jahren verschwunden sein. Die vorherrschenden Südwinde des heißen Sommers 1868 haben ihm mehr geschadet als jahrelange Stürme von Westen her. Sie haben emsig an dem steilen Abhange gewühlt und manchen Todten aus seiner Ruhe gerissen; denn rings liegt es voll von Knochen, die aus den seitwärts geöffneten Gräbern gefallen sind und nun im Regen und Sonnenschein schnell ausgelaugt und gebleicht werden. So stehen hier auch die Todten auf, und sie mögen nächtlich ihre über die Sandflächen gewehten Gebeine zusammensuchen, und ihre Tänze aufführen, gleich dem „Sturmnarren", der nach dem Glauben der Indianer über die Dünen des Obern-See's in Nordamerika tanzt. Ich weiß nicht, wie die Scenerie dieses Kirchhofes und seiner Umgebung sich darstellen mag, wenn der Sturm über die Berge zieht, der Kirchhof ruhig im Grunde liegt, und der Mond zuweilen hinter den flatternden Wolken hervortritt. Ich habe ihn im strahlenden Sonnenlichte gesehen, das grell von der glühenden Sturzdüne reflektirt wurde und darüber den Himmel in einem so unerhörten Lichtblau, daß die größten Farbeneffekte Hildebrands dagegen matt und abgeschwächt erschienen. Selbst der Himmel Südeuropas kann mit dieser Erscheinung nicht wetteifern.
Ich wanderte weiter am Fuße der Düne auf der Ostseite, die hie und da einen Ausläufer nach dem Haffe zu sendet und die Ebene ganz mit Sand bedeckt hat. Kein Leben, kein Ton in der Stille, nicht einmal eine Möve.

Auf der ganzen Nehrung geben sich die Bewohner gerne dem Krähenfange hin und müssen es sich dafür gefallen lassen, als „Krähenfresser" verschrieen zu werden, während ihren Genossen auf der andern Seite des Haffs von den reichen Bewohnern der Niederung die Bezeichnung púkiu skrándei, Kaulbarschpelze, zu Theil geworden ist. Seit ich aber weiß, daß Krähen auch auf Bornholm gefangen werden und daß ihr Fleisch dem junger Hühner gleicht, glaube ich, daß die Lacher auf der Seite der Krähenesser sein dürfen.
Der Fang der Krähen geschieht in folgender Art. Es wird auf der Haide ein langes Zugnetz ausgebreitet und an einer der beiden Langseiten mit Pflöcken an dem Boden befestigt. Die beiden schmalen Seiten werden durch Stangen ausgespannt. Es gehen von diesen schmalen Netzenden Taue aus, welche an dem einen Ende an einem Pfahl befestigt sind. An der andern Seite laufen die Taue in eine aus Fichtenzweigen gebildete Hütte, in welcher sich der Vogelfänger befindet. Auf das ausgebreitete Netz werden als Köder Fische geschüttet, oder im weitern Verlaufe des Fanges, neben diesem Köder auch Krähen angebunden. Sobald die ziehenden Krähen sich auf die Fische niederlassen oder zu den gefesselten Genossen gesellen, zieht der Fänger in seiner Hütte die Stricke mit einem starken Ruck an; die an den Enden befindlichen Stangen bewirken, daß sich das Netz, seiner ganzen Länge nach, erhebt, überschlägt und die überraschten Krähen bedeckt. Auf diese Weise fangen sie an einem Tage nicht blos eine große Zahl von Krähen, oft zwei Schock und mehr, es kommt auch vor, daß Adler sich auf das Netz niederlassen und in die Hände des „vielbegabten" Menschen fallen.
Wir saßen vor der Thüre neben einem Mörser von Eisen, den Niddener Fischer von einem gestrandeten Schiffe geborgen und für den Düneninspektor in Kranz hieher gebracht hatten. Vor uns stand ein mächtiger Haufen Rohr, welches zum Decken des Wohnhauses bestimmt war. Bevor ein „Gang" ganz vollendet worden, war der Decker vom Dache gestürzt und hatte die Arbeit einstellen müssen. Plötzlich ertönte durch die stille Luft des Abends ein Krach, wie wenn in weiter Ferne eine Kanone abgeschossen würde. Mein Wirth sagte, es gebe an Sommerabenden, wenn See und Haff ganz ruhig, oft einen solchen „Rucken," er wußte ihn mir aber nicht zu erklären. Ich glaube er rührte von einer Schaar ziehender Vögel her, welche bei plötzlicher Schwenkung diesen seltsamen Laut erzeugen. Es kamen andere Personen hinzu; es handelte sich um einen Pferdekauf. Ob Diplomaten im Stande sind, eine größere Schlauheit zu offenbaren, als diese einfachen Fischer, wird mir immer fraglich bleiben. Meine Wirthin schälte mittlerweile die für mich bestimmten Kartoffeln und betheiligte sich lebhaft bei den diplomatischen Verhandlungen. Es wurde dunkler. Vögel liefen geschäftig am Haffstrande hin und her und achteten kaum der Wellen, welche von dem stärker werdenden Südwind über die Sandbänke und Zungen geweht wurden. Farblos, fast unkörperlich lag Land und Wasser, Himmel und Sand vor mir. Ich hatte die Empfindung, es könne über diese Einsamkeit die Sonne nicht wieder aufgehen. [...]

Von allen Dünenbergen der Kurischen Nehrung kommt keiner an Schönheit und Charakter dem schwarzen Berge gleich. Er steht nicht bloß einsam und majestätisch da wie ein König, er erfreut auch durch die unsagbare Feinheit seiner Linien, die mit nichts besser zu vergleichen, als mit den Formen einer antiken Statue. Der Sand duldet keine scharfen, gebrochenen Linien. Nur wenn er naß ist, kommt es zur Bildung von Spitzen und Kanten, die zuweilen an Felsen erinnern. Indem er überall einfließt, ausgleicht, vermittelt, sind ihm recht eigentlich die weichen Formen nothwendig. Dennoch darf man die Gebilde des Sandes keineswegs einförmig oder charakterlos nennen. Schon das allmähliche Aussteigen der Dünen aus der Westseite und der plötzliche Absturz im Osten bilden einen stets neuen, überraschenden Gegensatz, einen Klimax und Antiklimax. Ich möchte dieses rhythmische Auf- und Niedersteigen am ehesten mit dem melodischen Leben des Pentameters vergleichen. Meist erscheinen die Flüchen monoton, durch nichts unterbrochen, aber beim aufmerksamen Betrachten tritt ein reizendes Wellenspiel vor das Auge, ein oft unmerkliches Auf- und Niederwallen, das der Ausdruck eines feingeistigen inneren Lebens scheint. Was die Maler Modulation nennen, die Unterscheidung von Höhe und Vertiefung, Licht und Schatten, — nicht durch bestimmte Flächen — sondern durch ein oft unmerkliches Abstimmen, Abtönen der Lichter und Schatten, kann vielleicht nirgends mehr empfunden, gelernt werden, als bei den Dünen. Auch bilden die Flächen nicht immer eine ununterbrochene Ebene. Wie auf der Wasserwelle ein zweites Leben sich entwickelt: die kleinen Wellen und Wellchen, welche sich kräuseln, entstehen und vergehen, so überzieht oft ein seltsames erstarrtes Wellennetz die öden Flächen und deutet das Leben dieser Welt des Sandes an. Gegenwärtig und doch der Vergangenheit angehörig, ein Resultat des letzten Wehens, das über diese Sandwogen gegangen, erscheint uns dieses erstarrte Leben so grauenvoll wie das Antlitz einer Medusa, so ertödtend wie ihr kaltes Lächeln. Der nächste Wind, der aus einer andern Richtung weht, wird diese Wellen auflösen, zerstören, die Körner in alle Winde streuen. Aber bis dahin bleiben sie, fest und unbeweglich, mit dem lebenhöhnenden Ausdruck der marmornen Todtenmaske. Auch an Farben sind diese Bildungen nicht arm. Wohl geht durch diese Sandflur ein einziger Ton, der im Schatten bläulich, in den Mitteltönen graulichgelb, im Sonnenlichte hellgelb, fast goldig erscheint; aber mit jeder leisesten Luft- und Lichtveränderung wandelt sich die Farbe. Während der Sand von jeder Lichteinwirkung so abhängig bleibt wie das Wasser, bewahrt er zugleich sein individuelles Leben, seinen „Lokalton", und erscheint uns darum in einem unbegreiflichen und seltsamen Doppelleben. Ich möchte daher sagen, ich habe bei den Dünen noch niemals eine oder die andere Farbe in gleicher Wiederholung gesehen. Auch bei wochenlangem Aufenthalte und in den verschiedenen Jahreszeiten findet man diese Welt ewig sich wandelnd und immer überraschend neu, wie das ebenso vielgestaltige Meer, das die Griechen ihre Sage vom Proteus erfinden ließ. Ich müßte die ganze Skala der Farben-Töne und -Stimmungen erschöpfen, wollte ich eine Vorstellung geben von diesem Leben der Düne, deren Schatten Licht sind, während ihre Lichter oft nur einen Augenreiz hervorrufen. Vielleicht genügt es, wenn ich später einzelne Erscheinungen, als Beispiele gleichsam, vorführe. Der schwarze Berg, dessen Namen ich mir nicht zu erklären vermag, da die helle, fast strahlende Erscheinung diese Bezeichnung nicht rechtfertigt, weshalb ich eher an das slavische czarny (schwarz) denken möchte, das bei den Littauern für „Zauber" vorkommt — dieser Berg trägt nicht bloß alle jene seltsamen Farben Phänomene zur Schau, er stellt auch jene Form dar, welche ich für die den Dünen am meisten charakteristische ansehe. Zwar kommen hier die verschiedensten vor, vom abgeflachten Hügel bis zur Kette und zum monotonen Wall; es herrscht allerdings die Kuppe vor; aber zuweilen bringt es der Sand auch zu Bildungen, zu Spitzen, die ein Alpenbewohner unbedenklich als „Hörner" bezeichnen würde. Zumal dann, wenn wir in der Richtung einer scharfen Kante blicken — und eine solche ist bei allen Sturzdünen vorhanden — verläuft und gipfelt dieselbe schließlich in einem solchen Hörne. Wenn aber ein Dünenberg isolirt auf einer weiten Fläche steht, wie der schwarze Berg, so werden von dem herrschenden Westwinde seine beiden Flanken stärker getroffen und der Sand an ihnen schneller fortgeweht als sein Rücken. Dort dürfen die Körner einfach nur vorwärts eilen, hier aber werden sie erst den ganzen Rücken hinaufgetrieben, was eine bei weitem größere Kraft des Windes voraussetzt. Die Flanken müssen sich also schon bei einem schwächeren Winde weiter bewegen, während der Rücken des Berges noch in Ruhe verharrt. Es werden sich also nothwendig — immer in der Richtung des herrschenden (West-) Windes — zwei Flügel vorschieben, die der Hauptmasse des Berges vorauseilen, ohne sich von ihm loszulösen. Mit dem Hauptkörper zusammen werden sie aber eine cirkusartige Vertiefung bilden, die man am ehesten mit den Sitzreihen eines offenen antiken Theaters vergleichen könnte. Da nun die der Hauptwindesrichtung abgewandte (östliche) Seite eines Dünenberges zur Sturzdüne werden muß, weil die vom Winde über den Gipfel des Berges geführten Sandkörner hier, wo die Kraft des Windes sofort nachläßt, nur ihrem Gewichte folgend, hinabrieseln, also einen vollkommnen gleichen Abhang bilden, und die beiden vorgeschobenen Flanken sich diesem Abstürze unmittelbar anschließen, so besteht ein solcher Dünencirkus immer aus einer rings steil abfallenden Fläche. Dieses Gesetz der Bildung bleibt dasselbe und immer erkennbar, obwohl der ganze Berg sich in einer dauernden, vorschreitenden Bewegung befindet. Es ist denkbar, daß der eine Flügel sich einmal schneller vorschiebt als der andere, sich wohl gar von der Hauptmasse loslöst und nun auf eigene Hand hastig weiter eilt, — und als einen solchen losgelösten Flügel möchte ich den flachen Dünenhügel ansehen, welcher sich gegenwärtig östlich von dem schwarzen Berge befindet, — in den meisten Fällen wird der ganze Berg aber in geschlossener Ordnung wandern. Ruhig schiebt sich die Masse weiter; und wie gleichmäßig dieses geschieht, erkennt man daran, daß der untere Saum des Cirkus eine stete scharfe Grenze gegen den frischen Rasen bildet, über welchen die Düne wandelt. Man glaubt kein Spiel des Windes, sondern ein mathematisch konstruirtes Menschenwerk zu sehen. — Bei vielen dieser Dünenberge hat sich in der Mitte des Cirkus, wahrscheinlich von dem Drucke, welchen der Berg auf den Sandboden ausübt, ein Teich gebildet, von Schilf umkränzt, die gefährlichsten Triebsandstellen bildend, sobald das Wasser verdunstet. In diesen Teichen spiegeln sich die hellen Abhänge und erzeugen ein sonderbares Doppelbild. Das Schicksal des schwarzen Berges ist unschwer zu erkennen. Er wandert wie alle Sturzdünen, zwar nur langsam, aber er nähert sich mehr und mehr dem Haff, von dem er nur noch wenige hundert Fuß entfernt ist, und wird sich einst in ihm ertränken, wie die Berge vor ihm, wie die ganze Dünenkette, die dem Untergange geweiht ist. Dann werden auch die Weidenbäume der alten Memeler Straße wieder zum Vorschein kommen, welche der schwarze Berg begraben, und von denen noch ein paar an seinem südöstlichen Fuße stehen geblieben sind, zwei noch freundlich grünend, der dritte aber vertrocknet und der vierte im Sande vergraben. Von der anhaltenden Hitze hatte sich über dem lockern Sande eine Kruste gebildet, welche zuweilen von dem Fuße zerbrochen wurde. Auch auf dem Schnee kommt eine solche Kruste vor, als Produkt starker Kälte. Leicht ließ sich der schwarze Berg vom Rücken aus ersteigen. Wohl befindet sich der Wanderer nur 170 Fuß über dem Niveau der See; aber nicht die Dinge an sich bestimmen den Eindruck, sondern die Vorstellung von ihnen, und der Fremde wird sich mit eigentümlichen Empfindungen vergegenwärtigen, daß diese Masse, darauf er steht, aus unzähligen Sandkörnern, also aus Individuen besteht, welche aus dem Meere aufgetaucht, weiter gewandert, sich aneinander geschlossen und endlich diesen Berg gebildet haben. Ein jedes dieser Körner ist eine Stunde lang gewandert, hat Flügel gehabt, ist von der Luft davongetragen und nach kurzem Leben zu Boden gefallen und von den nachfolgenden Genossen begraben worden. So ruht es Jahre lang, erst dicht unter der Oberfläche, dann weiter, tief im Schooße des Berges. Aber wie die Jahre verrinnen, nähert es sich mehr und mehr seiner Auferstehung auf der andern Seite des Berges. Es fällt die Hülle. Der Wind stürzt in den Berg. Wieder das kurze Traumleben. — An dieses Schicksal eines Sandkornes wird der Wanderer gemahnt, wenn er auf der Gipfelkante steht und den Blick rings um sich schweifen läßt. Dort ein Meer, hier das andere. Ein reiches Fruchtland ringsum bedroht von Unholden, die in dem glühenden Nebelduft verschleiert, verschwommen daliegen. Die nächste Nähe wird zur Ferne.

DAS ANDERE BUCH: DAS ANDERE KAPITEL
Ein Teil von der höchst beschwerlichen und gefährlichen Schiffahrt

Als nun alle Sachen in gute Bereitschaft gebracht, reisten die Herren Gesandten mit ihrem bei sich habenden Volk den 22. Octobris des Jahres 1635 aus Hamburg in guter Ordnung ab und kamen den 24. dieses in Lübeck an, woselbst sie zwei Tage stillelagen, bis unser Zeug und Gerät nebenst zwölf Reitpferden zu Travemünde ins Schiff gebracht. Den 27. dieses folgten die Herren Gesandten, und bis zum Mittag war das meiste Volk zu Schiff gebracht. Unser Schiff war ganz neu und niemals unter Segel gewesen.
Als wir das Schiff vom Lande abstießen und aus dem Hafen bringen wollten, ergoß sich aus der See in die Trave ein sehr starker und ungewöhnlicher Strom, obwohl der Wind vom Land zur See stand, darob sich auch etliche Schiffer verwunderten, daß also unser Schiff an zwei andere damals im Hafen liegende große Schiffe nicht ohne Beschädigung derselben getrieben und sich in ihnen verfing, daß man über drei Stunden große Mühe und Arbeit hatte, ehe man’s frei machen und aus dem Hafen auf die Reede bringen konnte. Unser etliche hielten dies für ein böses Vorzeichen unserer angehenden Schiffahrt, wie es auch der betrübte Ausgang hernach leider genug bezeugt hat.
Den folgenden Tag, als den 28. Octobris, frühe um fünf Uhr, gingen wir nach abgehaltener Betstunde in Gottes Namen unter Segel mit Westsüdwestwind, welcher gegen Mittag ziemlich stark auffrischte und endlich in einen Sturm auslief und so die ganze Nacht durch währte. Da merkte man alsbald, daß die meisten unserer Schiffsleute in der Wissenschaft von der Seefahrt so alt und geübt waren wie das Schiff, welches zum ersten Male mit uns in die See lief, und es war ein großes Wunder, daß der Mast, welcher wegen der neuen Taue sehr gefährlich schwankte, nicht gleich den ersten Tag über Bord ging.
Den 29. dieses in der Nacht kamen wir der dänemarkischen Küste allzu nahe, welche der Steuermann zuerst für die Insel Bornholm angesehen und unsere Fahrt gleich auf den Strand von Schonen gerichtet hatte. Wir wären auch bald unter Schiffs- und Lebensgefahr darauf zu sitzen gekommen (sintemal wir schon vier Faden über Grund waren), wenn nicht der angehende Tag das Land uns entdeckt und wir unsern Kurs im Augenblick geändert hätten. Um neun Uhr hatten wir die Insel Bornholm auf der rechten Seite.
Weil es diesen Tag anfänglich etwas gelinde kühlte, gaben wir dem Winde alle Segel. Auf den Abend aber um zehn Uhr, als wir an keine Gefahr dachten, vermeinten wir das Ungemach der vorigen ungestümen Nacht durch sanfte Ruhe ersetzen zu können, gleich dem Gesandten Brüggemann, der wegen der flatternden Segel vermutete, daß an der Fahrt etwas unrichtig sei, und den Steuermann zu guter Aufmerksamkeit ermahnte. Als der uns mit dem Vorwand, daß wir die offene See vor uns hätten, nur noch sicherer machte, liefen wir mit vollen Segeln auf eine unsichtbare, jedoch platte Klippe und blieben sitzen. Das grausame Gerausche und Krachen des Schiffes erweckte unter uns eine solche Bestürzung und Angst, daß wir alle vermeinten, hier würde unsere Schiffahrt und mit derselben unser Leben ihr Ende finden. Wir wußten anfänglich nicht, in welcher Gegend wir uns befanden. Es war grade zur Zeit des Neumonds, da die finstere Nacht nicht zuließ, auch nur des Schiffes Länge zu sehen. Und obgleich wir durch eine ausgehängte Leuchte und etliche Musketenschüsse, sofern wir Land und Leuten nahe wären, um Hilfe riefen, wollte sich doch anfänglich nichts zur Antwort und uns zum Trost hören lassen. Das Schiff begann sich auf die Seite zu legen. Da erhob sich unter klein und groß ein groß Jammern, Winseln und Wehklagen. Viele unter uns fielen in großer Todesangst auf die Knie und Angesichter, schrien und riefen inbrünstig zu Gott um Hilfe und Errettung. Der Schiffer selbst weinte wie ein Kind, stand bestürzt und wußte keinen Rat mehr. Ich und mein Freund, Hartmann Gramann, hatten ausgemacht, wenn’s ja zum Schiffbruch kommen sollte, wollten wir als alte Vertraute einander in die Arme schließen und also sterben. Wir setzten uns deswegen zusammen und erwarteten unsern Untergang. Andere gute Freunde nahmen voneinander Abschied. Die meisten taten Gelübde zu Gott, gaben und verhießen jeglicher nach Vermögen, wenn sie errettet würden, ein Gewisses an die Armen zu geben, welches auch hernach gehalten ward, indem von solchen gelobten und verehrten Geldern zu Reval ein armes und frommes Kind seine Aussteuer zur Heirat bekam. Auch war auf dem Schiff sehr kläglich anzusehen, wie des Gesandten Crusii Söhnlein, Johann Philipp, ein Knabe von neun Jahren, auf den Knien lag und gen Himmel mit erhobenen Händen ohne Aufhören überlaut rief: Ach, du Sohn David, erbarme dich mein. Unser Feldprediger darauf: Herr, willst du uns nicht erhören, so erhöre doch dies unschuldige Kind! - Gott gab Gnade, daß das Schiff, obwohl es durch die hohen Wellen auf der Klippe arg hin und her rollte, bisweilen erhoben wurde und wieder niederfiel und also einen Stoß nach dem andern bekam, dennoch ganz blieb und wir darinnen erhalten wurden. Wenn dann bisweilen eine solche Bö oder gewaltiger Stoßwind kam und eine See oder Welle nach der andern auf uns einstürzte, erneuerte sich allemal das Jammergeschrei, weil wir glaubten, nun wäre es um uns geschehen.
Um ein Uhr sahen wir nicht fern von uns ein Feuer aufflammen, an welchem wir merkten, daß wir dem Lande nah sein mußten. Deswegen ließen die Gesandten das Schiffsboot lösen und aufs Wasser bringen, in der Absicht, dem Feuer nachzufahren und sich mit einem Diener zuerst aufs Land zu retten und zu sehen, ob sie Mittel fänden, uns auch nachzuholen. Die Schatullen oder Reisekästlein, in welchen die fürstlichen Beglaubigungsschreiben samt andern kostbaren Kleinodien, waren kaum hineingesetzt und zwei von unsern Dienstleuten, welche vor den andern das Leben zu erretten gedachten, hineingesprungen, da schlugen die Wellen das Boot voll Wasser, daß es zu sinken begann, hernach gar umschlug und sich losriß und die Dienstlente, welche schon pfützenaß, unter Lebensgefahr kaum wieder aufs Schiff klettern konnten. Wir mußten also zusammen die ganze Nacht in der Gefahr, in Furcht und Hoffnung aushalten.
Als gegen Morgen der Himmel begann hell zu werden, begann auch unser Schrecken und Furcht mit der finstern Nacht zu vergehen. Dann wurden wir gewahr, daß wir vor der Insel Öland saßen. Nahe bei uns lag ein Stück von einem dänemarkischen Schiff, welches vor vier Wochen auch allda untergegangen. Wir fanden auch auf der Insel einen Knaben, so aus dem Schiffbruch entronnen, welchen wir mit nach Kalmar nahmen.
Als bei Aufgang der Sonne der Wind etwas nachließ und die Wellen sich gelegt, kamen zwei öländische Fischer mit kleinen Booten an unser Schiff, welche auf Zusage großer begehrter Geschenke die Gesandten und hernach unser etliche ans Land setzten. Gegen Mittag fanden sich der Herren Schatullen, welche die See ausgespien, am Strande wieder. Hernach kamen auch etliche öländische Bauern uns zu Hilfe, um das Schiff von den Klippen wieder zu befreien. Der Schiffer befahl, zwei Anker ungefähr vierzig Faden hinter dem Schiff auszubringen. Als nun die Bauern, nebst den Bootsleuten ihrer zehn, den großen Anker auf dem Schiffsboot hinführen und auswerfen wollten, wurde er ihnen unversehens, vielleicht weil ihre Häupter vom Trunk, welchen wir ihnen zum Willkommen mit milder Hand gaben, zu schwer, so daß das Boot umschlug und sie alle erbärmlich in der See herumschwammen. Etliche ergriffen das kieloben treibende Boot, etliche die Ruder und hielten sich so lang daran fest, bis unser Steuermann mit einem ihrer Fischerboote, so am Schiffe lagen, ihnen zu Hilfe kam und sie auffischte, bis auf einen, nämlich den Schiffszimmermann, welcher, weil er nichts ergreifen konnte, vor unsern Augen untergehen und ersaufen mußte. Ein Bauer, groß und stark von Gestalt, der mit dem Anker nicht hinaus wollte und bei uns im Schiff blieb, fuhr, als er dieses Unglück sah, mit seinem Fischerboot nach, erretten zu helfen. Als er nach einem Bootsmann, welcher hilflos herumschwamm, griff, fiel er selbst ins Wasser; der Bootsmann aber kletterte ins Boot und führte den Bauern, so sich am Boot festhielt, zum Schiff.
Indem man nun zu Werke war, das Schiff frei zu machen, stieg das Wasser zusehends, und der Wind, welcher sonst Südwest gewesen, kam aus Nordwest und half, das Schiff zur Seite zu drücken. Sobald dasselbe wieder auf Tiefe kam, lief der Wind wieder Südwest, mit welchem man auch hernach durch den Kalmer Sund gehen konnte, und zwar auch nicht ohne Gefahr wegen des bei der Kalmer Schanze liegenden flachen Grundes.
Kalmar ist die wichtigste Stadt in Smaland, vierzig Meilen von Kopenhagen an der See gelegen.
Von Kalmar wurden Johann Voigt und Steen Jensen wieder zurück durch Dänemark nach Gottorp geschickt, um neue Beglaubigungsschreiben, weil die vorigen in der See verdorben, zu holen.
Darauf ward beratschlagt, welches ratsamer, ob man ferner zur See oder über Land durch Schweden gehen sollte, und endlich um vielerlei Ursachen willen beschlossen, daß man einen erfahrenen Steuermann dem unsrigen zuordnen und es ferner über See wagen sollte. Weil aber zu Kalmar kein Steuermann zu finden, nahmen wir zwei Piloten, die uns den Weg auf eine halbe Meile durch die flachen Gründe weisen mußten, und gingen den 3. Novembris im Namen Gottes wieder unter Segel, kamen an einer großen, runden Klippe vorbei, die Schwedische Jungfer genannt, welche wir mitten im Wasser zur linken Hand liegenließen. Ihre Entfernung wird vom Kalmer Sund mit acht Meilen geschätzt. Gegen Mittag waren wir auf der Höhe von Schloß Borgholm auf Öland. Gegen Abend erreichten wir das Ende der Insel Öland und umliefen dieselbe diese Nacht mit einem so grausamen Sturm aus Nordost, daß das Vorderteil des Schiffes mehr unter als über dem Wasser lag und die Wellen bis an die Segel schlugen. Bei solchem Sturme ward auch die Schiffspumpe unklar, und man mußte dieselbe mit großer Mühe herauswinden und wieder gangbar machen, unterdessen das Wasser ausschöpfen und mit Kesseln ausgießen, was, weil niemand aufrecht im Schiffe stehen konnte, eine elende Arbeit war. Dieser Sturm währte bis zum Mittag. Gegen den Abend bekamen wir die große Insel Gotland in Sicht.

DAS DRITTE KAPITEL
Vom ferneren Verlauf unserer gefährlichen Schiffahrt

Den 5. Novembris, als wir an Gotland vorbei, erhob sich abermals ein großer Sturm aus Westsüdwest, daß eine See nach der andern über das Schiff ging. Am Abend um zehn Uhr warfen wir das Lot und fanden zwölf Faden. Und weil wir befürchteten, dem Lande zu nahe zu kommen, trieben wir die Nacht wieder zur Rechten in die See. An diesen Tagen konnten wir wegen immerwährenden Sturmes nur das Schönfahrsegel* führen.
Den 7. dieses auf den Abend um zehn Uhr begann der Wind sehr zu wüten, und ehe wir’s uns versahen, zerbrachen mit schrecklichem Krachen der große Mast samt dem Besanmast und schlugen über Bord und auf und über unsers Doktors Schlafstelle. Ein Bootsmann, welcher zu seinem Unglück auf dem Schiffsdeck stand, ward durch ein Tau niedergeschlagen, daß ihm das Blut aus Nase und Ohren lief und er sich auch nach dem dritten Tag kaum besinnen und aufrichten konnte; er konnte nicht berichten, wie ihm geschehen war, und mußte auch auf dem Hochland sein Leben aufgeben. Bei dem Sturz ward auch zugleich das Spill, das große, schwere Stück (vielleicht durch ein gespanntes Tau), herausgerissen. Und was am meisten verwunderlich, daß der Besanmast im Sturz die Kajüte ganz aufgerissen hatte, während das Nachthäuschen, in welchem die Kompasse standen, obschon der Besan dran festgemacht, unversehrt blieb - und das zu unserm großen Glück. Denn wenn die Kompasse wären zerschlagen worden, hätten wir nicht gewußt, wohin wir uns hätten wenden müssen.
Dieses Unglück erregte abermals großen Schrecken, Furcht und Weheklagen unter uns. Das Schiff rollte von einer Seite zur andern, daß wir so recht taumelten und wankten, wie die Trunkenen einer über den andern fiel, denn niemand konnte ohne Halt stehen, sitzen noch liegen. Der abgebrochene und noch an etlichen Tauen hängende Mast stieß grausam gegen das Schiff. Der Schiffer verhielt sich sehr übel, wollte die Takelage gerne erhalten, obwohl dem Schiffe von den harten Stößen große Gefahr drohte. Sie mußten deswegen auf der Gesandten ernstes Antreiben doch gekappt werden. Die Bootsleute beklagten und beweinten jammervoll ihren auf den Tod liegenden Mitgesellen. Wir brachten also abermals diese Nacht in großer Angst zu.
Mit dem anbrechenden Tag, als den 8. Novembris, sahen wir uns sehnlich nach dem Hafen von Reval um, hofften, diesen Tag den ungestümen Wellen zu entkommen und den Fuß im lang ersehnten Hafen aufs Land zu setzen, welches uns unserer Rechnung nach nicht unmöglich vorkam, wie denn der Gesandte Brüggemann vorigen Tags bereits Anordnung gegeben, in welcher Art und Pracht wir in Reval einziehen wollten. Aber unsere Hoffnung und Anordnung ward zu Wasser, das Land floh gleichsam vor uns und ward wieder verloren; wir wußten abermals nicht, wo wir waren. Und obschon wir annahmen, rechtzeitig unsern Kurs auf den Hafen gerichtet zu haben, waren wir doch in der Nacht allzusehr nach der linken Hand vom Land abgetrieben, so daß wir morgens die Höhe nicht wieder erreichen konnten. Und als gegen neun Uhr die Sonne ein wenig hervorkam, den Nebel verzehrte und uns wieder eine freie Sicht vergönnte, wurden wir gewahr, daß wir den Revalschen Hafen schon verfehlt. Dann erhob sich bei hellem Sonnenschein aus Südwest ein so schrecklicher und unerhörter Sturm gleich einem Erdbeben, als wenn er Himmel, Erde und See über einen Haufen stürzen wollte. Es sauste und brauste furchtbar in der Luft. Die wie hohe Berge aufgetürmten und schäumenden Wellen wüteten grausam ineinander. Das Schiff wurde von der See ständig gleichsam verschlungen und wieder ausgespien. Der Schiffer, ein alter Mann, wie auch etliche unseres Volks, welchen zuvor auf ost- und westindischen Schiffahrten manch saurer Wind unter die Augen gekommen, beteuerten, daß sie noch niemals solchen Sturm und Gefahr erlebt hätten.
Hier war guter Rat teuer. Wir gaben uns abermals verloren und fanden kein anderes Mittel, entweder dem Rat des Steuermanns zu folgen, beizulegen und gegenüber in die finnischen Schären oder Klippen zu laufen. Dabei mußten wir versuchen, die unsichtbaren Klippen (welche bei solchem Wetter „brennen“, wie sie es nennen, oder durch Rauschen ein Zeichen von sich geben) zu vermeiden und uns in den Hafen von Elsenfoss* in Finnland zu bergen. Oder Gott durch einen gnädigen Schiffbruch noch etliche auf die Felsen werfen zu lassen und am Leben zu erhalten; denn das zerbrochene Schiff konnte sich in der See nicht länger halten. Daher steckten etliche der Unsrigen was ihnen lieb war und sie getrauten mit fortzubringen, zu sich.
Der Gesandte Brüggemann öffnete seine Schatullen oder Reisekästlein, gab Erlaubnis, daß, wenn’s zum Schiffbruche kommen würde, jeglicher an Geld und Kleinodien etwas zu sich steckte, damit er, wo er aufs Land käme, desto besser fortkommen könnte.
Unser etliche fielen den Gesandten um den Hals mit der sehnlichen Bitte, daß sie, wo sie im Schiffbruch Hilfe tun konnten, uns nicht verlassen sollten, was sie auch versprachen. Wir segelten also zwischen Furcht und Hoffnung, Tod und Leben dahin. Und weil es ja allem Ansehen nach um unser Leben sollte getan sein, ergab sich zwar ein jeglicher darein und schickte sich zu sterben. Aber dennoch brach die natürliche Liebe zum Leben bei den meisten aus in ein Winseln und Wehklagen. Da hieß es: Aus der Tiefe ruf ich, Herr. Etliche saßen wie erstarrt, konnten vor Todesangst weder singen noch beten; seufzen war das beste. Einer tröstete den andern aus Erbarmen mit guter Hoffnung, an die er selbst nicht glaubte. Als unser Priester, welcher vor andern Mut faßte, im Gesang auf die Worte kam: Heut sind wir frisch, gesund und stark, morgen tot und liegen im Sarg, antwortete ein anderer: Ach! Diese Glückseligkeit kommt uns nicht zu, morgen schwimmen vielleicht unsere Körper um die Klippen. Und gleichwie wir erstlich unser Schiff und Güter gerne in die Schanze schlugen und nur ums bloße Leben baten, also vergaßen wir auch endlich unser Leben und baten nur um die Seligkeit. Wir hielten uns auch schon für tot und sahen aus wie die blassen Leichen. Als der Gesandte Crusius solche Bestürzung unter dem Volke sah, rief er: Laßt uns mit Gebeten fortfahren. Ich weiß, Gott wird uns helfen, mein Herz sagt mir’s. Unterdessen wuchs das Ungestüm mehr und mehr und trieb uns auch aus der Gegend dieses Hafens, denn das Schiff, weil es der wichtigsten Segel beraubt und sich nur der Fock bedienen konnte, wollte dem Steuermann nicht mehr gehorchen, sondern trieb vor dem Wind her in die Finnische See.
Da wußten wir abermals nicht, wo wir hin sollten. Dem Hauptbootsmann Jürgen Steffens fiel endlich ein, daß eine Insel, Hochland genannt, mitten in der See vor uns läge, vor der er schon gewesen und guten Ankergrund gefunden hätte, sie läge aber siebzehn Meilen vor Reval. Man müßte versuchen, ob man dieselbe erreichen und sich dahinter bergen könnte, welches er zu vollbringen vermeinte, wann man sie nur bei Tage zu Gesicht bekommen könnte. Jedoch war es in so kurzer Zeit, weil der Tag bereits halb verflossen, nicht wohl zu hoffen, fürnehmlich weil die Fock alleine das Schiff fortziehen mußte und es so den Wellen nicht entfliehen konnte. Deswegen schlug auch einmal, was ganz schrecklich war, eine ungeheure See von hinten über die Kajüte ins Schiff und deckte dasselbe ganz zu. Wir fielen von der Erschütterung übereinander, vermeinten, itzt würden wir untergehen. Wir mußten das Wasser, so häufig durch die zerbrochene Kajüte eindrang, in Eile wieder auspumpen und schöpfen, wurden also von immerwährendem Schrecken gepeinigt. Ungefähr um drei Uhr nachmittags stieg der eine Bootsmann in die Fockwanten, sich nach Land umzusehen. Und als er die Insel erblickte und rief: Gottlob, ich sehe Hochland, waren wir so hocherfreut, daß wir die Hände frohlockend emporhohen, vor Freude weinten und einander tröstlich wieder zuredeten: Nun hat Gott unser Schreien und Seufzen erhört, er will uns doch nicht verlassen, und fingen getrost an, das Te deum laudamus* zu singen. Glaubten, wir wären schon aus der Gefahr, obschon wir doch noch auf einem zerbrochenen Schiff mitten in den ungestümen Wellen schwebten, und wußten nicht, was für ein Unglück unser bei Hochland noch erwartete.
Mit Sonnenuntergang begann sich der Sturm zwar zu legen, aber das erzürnte Meer warf die Wellen noch immer sehr hoch. Wir stellten vier Personen vorn aufs Schiff, die Fahrt zur Insel, welche eine vor Hochland liegende Klippe gefährlich machte, wahrzunehmen und den Schiffer am Ruder zu warnen. Zu unserm Glück fing es an zu schneien - es war den ganzen Tag klares Wetter und Sonnenschein gewesen -, daher konnte man die Berge im schwarzen Wasser desto besser sehen. Kamen also den Abend um sieben Uhr unter Land und legten uns in einer kleinen Bucht, so gegen Ostnordost gelegen, bei neunzehn Faden Wasser vor Anker.
Diesen Abend nahmen wir wieder etwas Speise zu uns, denn wir hatten etliche Tage weder gegessen noch getrunken; beschlossen auch, hinfort auf der Reise täglich zweimal Betstunde abzuhalten und sonst zu bestimmten Zeiten mit Buß-, Bet- und Fasttagen Gott dem Herrn für die gnädige Hilfe und Errettung zu danken.
Den 9. dieses blieben wir bei gutem Wetter vor Anker liegen, flickten unser Schiff, so gut wir konnten. Am Abend beratschlagten wir mit dem Schiffer, wohin wir unsern Kurs ferner nehmen wollten. Die Gesandten hielten es für gut, vollends nach Narwa zu fahren; der Schiffer aber war dagegen und wollte lieber zurück nach Reval. Andere aber, in Betrachtung dessen, daß es mit einem zerbrochenen Schiff höchst gefährlich sein würde, in solchem Wetter und an solchen Orten weiterzusegeln, wollten lieber auf dieser Insel ausgesetzt und durch andere Gelegenheit, die man sich durch die livländischen Fischer, die damals vor Hochland lagen, von Reval aus hoffte verschaffen zu können, vollends ans feste Land gebracht werden. Es wurde aber nichts beschlossen, sondern man wollte bis zum nächsten Tag abwarten. Jeder legte sich also zur Ruhe nieder. Ungefähr um neun Uhr kam der Schiffer vor der Gesandten Lager, berichtete, daß der Wind nach Osten gedreht habe, also aufs Land zu; wir könnten deswegen nicht ohne Gefahr am selben Ort liegenbleiben. Er hielte es für das beste, daß man sich auf und wieder zurück nach Reval machte. Die Gesandten gaben ihm zur Antwort, er sollte es so machen, wie er’s gedächte vor Gott und der Welt zu verantworten. Als nun der Anker gelichtet, verwandelte sich der Wind in einen Sturm und trieb das Schiff immer stärker aufs Land zu, so daß keine Arbeit und Mühe, wie emsig sie auch betrieben wurde, um das Schiff abzuwenden, etwas verfangen wollte. Da erhob sich abermals ein großes Geschrei, und es wurde gerufen, daß, wer sein Leben erretten wollte, aufstehen und sich oben aufs Schiff begeben sollte, wir wären in großer Not. Es ließ sich alles zu einem gefährlichen Schiffbruch an. Wie uns da abermals zumute war, ist leicht zu erraten.
Man ließ zwar den Anker wieder fallen, aber das Schiff war schon allzu nahe an den Strand, ungefähr bis auf dreißig Faden, getrieben. Das Schiffsboot wurde in Eile aus- und die Gesandten zuerst an Land gesetzt, hernach etliche von uns. Mittlerweile erreichte das Schiff die großen Steine, von denen der ganze Strand bedeckt war, und stieß auf dieselben mit großem Ungestüm und Krachen, daß die übrigen im Schiff vermeinten, es würde gleich in kleine Stücke zerscheitern und sie alle müßten ersaufen. Und obwohl sie sehnlich begehrten, gleich den andern mit dem Boot an Land gesetzt zu werden, verweigerte es ihnen das Schiffsvolk, damit nicht die auf dem Schiff Zurückbleibenden Not leiden müßten, sollte das Boot etwa am Strand durch die Wellen auf den Steinen zerschlagen werden. Und um dieser Ursache willen fuhren sie mit dem Boot nur bis dicht an den Strand, und etliche von uns mußten bis an die Hüften ins Wasser steigen, daß wir zwischen den Steinen vollends herauswateten. Als ich im Wasser stand und des Gesandten Brüggemanns Schatulle, so von kostbaren Sachen ziemlich schwer war, zugleich mit hinausgeworfen wurde und die Wellen dieselbe wieder seewärts ziehen wollten, ergriff ich sie, wenn auch wegen einer frisch ausgestandenen großen Krankheit mit schwachen Händen. Unser Medicus aber erhaschte mich wiederum beim Rock, und so wurde einer vom andern aus den Wellen, welche oft über uns hinschlugen, ans Land gezogen. Als das Schiffsvolk sah, daß das Schiff nicht länger zu erhalten war, lösten sie das Ankertau in der Hoffnung, das Schiff würde näher ans Land gesetzt, also von den Wellen nicht mehr erhoben und auf den Grund gestoßen werden. Es half aber nichts, weil der Sturm zu heftig, sondern nachdem es eine ganze Stunde auf den Steinen gearbeitet hatte, zerbrach es und sank zu Grunde. Das restliche Volk wurde gleichwohl zuvor noch ausgesetzt.
Am selben Ort der Insel waren fünf Fischerhütten, in welchen livländische Bauern, die sich wegen ihrer Fischerei und des stets währenden Unwetters allda verspätet hatten. Bei diesen kehrten wir ein.
Wenn wir an einem andern Ort dieser Insel gestrandet wären, da wir diese Fischerhütten nicht sobald hätten erreichen oder finden können, hätten wir es diese Nacht, weil es sehr kalt, in unsern nassen Kleidern kaum aushalten können. Es fiel auch so viel Schnee, daß wir weder Weg noch Steg erkennen konnten. Wir kamen von ungefähr zu einer alten Kapelle, in welcher den vorigen Tag unser etliche gewesen und nach Vermögen etwas in den Gotteskasten gegeben hatten. Diese Kapelle, obzwar sie etwas weit von den Fischerhütten abgelegen, gab doch gute Nachricht vom rechten Weg zu denselben, weil wir ihn bereits einmal gegangen waren.
Den Morgen des andern Tages, als den 10. Novembris, gingen wir an den Strand, zu sehen, ob man an das Schiff herankommen und die Güter retten könnte. Die See aber wütete noch sehr heftig, daß keiner mit dem Boot sich hinwagen durfte.
Nachmittags, als der Wind und die Wellen sich etwas gelegt, bemühte man sich, die Pferde und andere Güter aus dem Wasser zu retten. Es wurden auch viele Güter samt sieben Pferden, und zwar die, so sich losreißen und die Köpfe über das Wasser hatten halten können, geborgen, von denen doch nur fünf leben blieben; die andern aber waren ertrunken.
Bei diesem Schiffbruch ging auch ein großes und kostbares Uhrwerk, so für ein besonderes Kunststück gehalten und auf etliche tausend Reichstaler geschätzt worden war, verloren. Die Pferde hatten’s samt dem Kasten in der Angst zerschlagen und zertreten. An den folgenden Tagen, weil gutes Wetter und Sonnenschein, trockneten wir unsere Kleider, Bücher und Geräte, welche vom Salzwasser teils häßlich zugerichtet, teils ganz verdorben waren.

DAS VIERTE KAPITEL
Wie wir vollends nach Livland hinüberkamen und in Reval einzogen

Allem Anschein nach sollten wir auf dieser Insel eine Zeitlang bleiben und wußten nicht, wann Gott Mittel schicken und uns erlösen würde. Auch befürchteten wir, daß wir bei angehendem Winter daselbst erfrieren und gar verhungern müßten (denn wie uns berichtet worden war, mußten vor wenigen Jahren etliche Leute und Bauern, so auch dahin verschlagen wurden und Schiffbruch erlitten hatten, um sich des Hungers zu erwehren, die Borke und Rinde von den Tannenbäumen essen). Wir mußten deswegen unsern Proviant, von dem ein geringer Vorrat, besonders Brot, so gerettet worden war, sparsam gebrauchen. Der aufgeweichte Zwieback, welcher sich nicht wollte wieder trocknen lassen, wurde mit Kümmel gekocht und mit Löffeln anstatt des Brotes gegessen; es kam etlichen der Unsrigen gar sauer vor. Einmal bekamen wir eine große Menge kleine Fische, Elritzen, die wir in einem aus dem Berge laufenden Bächlein mit Hemden und Bettüchern fingen. Mit denselben konnten wir zweimal unser Begleitvolk speisen.
Den 17. dieses ließen sich die Gesandten, jeder mit fünf Personen, in zwei kleinen Fischerbooten auch vollends ans feste Land, so von Hochland zwölf Meilen entfernt, übersetzen. Dies war auch eine elende und gefährliche Fahrt. Die Boote waren alt und oben nur mit Bast zusammengebunden und geflickt, besonders das, in welchem der Gesandte Crusius saß, so daß das Wasser an vielen Stellen eindrang und einer immer zuzustopfen und auszuschöpfen hatte. Die Segel waren aus alten Lumpen zusammengeflickt; die Leute konnten nichts als nur vorm Winde segeln; daher wollten sie auch wieder zurück nach Hochland kehren, als der Wind begann ein wenig umzulaufen, nachdem wir erst vor gutem gemächlichem Winde fünf Meilen gefahren. Weil wir aber eine kleine Insel nicht über eine halbe Meile weit vor uns sahen, hielten wir sie an, daß sie die Segel einnahmen und die Ruder gebrauchen mußten, und kamen auch auf den Abend daselbst wohl an. Auf der Insel fanden wir nichts als zwei leere Hütten, halb in die Erde gebaut; in denselben machten wir Feuer und blieben die Nacht über drinnen. Hier begann es an Brot zu mangeln, wir mußten deswegen an dessen Statt Parmesankäse, von dem wir noch ein großes Stück hatten, essen. Am Morgen fuhren wir mit guten und gelinden Winden, aber sehr hohlem Wasser wieder fort.
Als wir an die zwei Stunden gefahren, kam ohne alles Vermuten, da der Wind sonst aus Norden wehte, in einem Augenblick ein starker Wirbelwind von Osten, stieß auf des Gesandten Brüggemanns Boot, daß dasselbe sich ganz auf die Seite legte und Wasser zu schöpfen begann. Dann schlug eine starke Welle am Boot in die Höhe, daß das Wasser fast eine halbe Elle über der Bordwand stand. Die Bauern fingen an zu schreien, fielen auf die andere Seite des Bootes, rissen das Segel geschwind herunter und wandten das Boot in den Wind. Darauf ward es alsbald wieder still, so daß wir mit dem vorigen Wind wieder segeln konnten. Solcher Wirbel kam in zwei Stunden dreimal. Die Bauern aber, weil sie denselben hernach von fern kommen sahen, wandten das Boot darnach und ließen ihn darüber hinstreichen; das erstemal erschraken wir von Herzen. Und ich halte gänzlich dafür, daß dies die größte Gefahr gewesen, so wir zur See gehabt. Denn weil wir mitten in der See und unser Boot ziemlich schwer, weil es neben acht Personen mit der Gesandten Silbertafel und andern Gütern beladen und wenig Bord hatte, hätte es ein geringes gebraucht, um unterzugehen. Hierbei war es höchst verwunderlich, daß des Gesandten Crusius Boot, welches nur einen Pistolenschuß hinter uns lief, nicht das geringste von solchem Ungemach empfunden und gewußt hat.
Als wir ungefähr noch drei Meilen vom Land, befiel uns auch ein starker Hagel; aber andere der Unsrigen, welche den Gesandten folgten, hatten schönes Wetter und lieblichen Sonnenschein.
Als wir fast auf eine halbe Meile dem festen Land nahe, wollte der Wind umlaufen und uns zurücktreiben, aber wir hielten die Fischer an, eifrig zu rudern, und versprachen ihnen eine Flasche von drei Kannen Branntwein, so wir bei uns hatten, wenn wir auf den Abend ans Land kämen. Die Fischer griffen die Ruder frisch an und setzten alle ihre Leibeskräfte daran. Wir erreichten auch gegen den Abend, nämlich am 18. Novembris, glücklich das Ufer und stiegen in Estland am Mallischen Strand aus, nachdem wir zweiundzwanzig Tage auf der Ostsee gewesen waren.
Sobald wir das Ufer erreicht und noch nicht ausgestiegen, griffen die Bauern sogleich nach der Branntweinflasche, welche wir ihnen zwar willig, jedoch allzu zeitig verabfolgten. Denn ehe noch die Güter ausgeladen und aufs Land gesetzt waren, liefen sie damit ins Dorf, riefen die Ihrigen und Nachbarn zusammen und soffen die Flasche in sehr geschwinder Eile ganz aus, daß, ehe man sich’s versah, sie alle mit Weib und Kind toll und voll herumliefen, sich zu zanken und zu schlagen begannen, daß man sie ferner wenig gebrauchen konnte, ausgenommen einen, welchen der Trunk beherzt und treuherzig gemacht. Als der sah, daß eins unserer Boote sich losgerissen und vom Lande zur See abtrieb, sprang er nackend in die See bis an den Hals, ungeachtet, daß es sehr kalt war, schwamm ans Boot und brachte es wieder zurück.
Den 22. dieses waren zwei Schuten, so von Reval nach Finnland gewollt, durch einen Sturm auch nach Hochland verschlagen worden; auf dieselben hatte sich das nachgebliebene Begleitvolk mit den Pferden und Gütern verdingt und kam den 24. dieses auch glücklich herüber nach Livland.
Und weil uns scheinen wollte, daß sich etliche durch den Schiffbruch verdorbene köstliche Sachen in einer Stadt besser ergänzen ließen, erhoben wir uns nach der Stadt Reval und langten auch den 2. Decembris allda glücklich an.

* großes Segel am Hauptmast
* Elsenfoss - das heutige Helsinki
* Te deum laudamus - (lat.) Dich, Gott, loben wir