Gesang...

Gesang bey des Edlen vnd Hochberühmten Herren Martin Opitzen von Boberfeldt, etc. etc. hocherfrewlichen Gegenwart Zu Königsbergk in Preussen

Im Jahre 1638 Den 29. Tag des Hew-Monats, Gesungen von Simon Dachen.

 

Ist es vnsrer Seiten Werck’

Je einmahl so wol gelungen,

Das wir dir, O Königsbergk,

Etwas gutes vorgesungen,

So vernimm auch dieß dabey,

Wer desselben Stiffter sey:

 

Dieser Mann, durch welchen dir

Jetzt die Ehre wiederfähret,

Das der Deutschen Preiß vnd Zier

Sämptlich bey dir eingekehret,

Opitz, den die gantze Welt

Für der Deutschen Wunder helt.

 

Ach der Außbund vnd Begriff

Aller hohen Kunst vnd Gaben,

Die der Alten Weißheit tieff

Ihrem Ertz’ hat eingegraben,

Vnd der lieben Vorfahrt Handt

Vns so trewlich zugesandt!

 

Man erschricket, wenn er nun

Seiner tieff erforschten Sachen

Abgrundt anhebt auff-zuthun,

Vnd sein Geist beginnt zu wachen,

Wer alsdan Ihn loß sieht gehn,

Der sieht Welschlandt vnd Athen.

 

Orpheus giebt schon besser Kauff,

Hört er dieses Mannes Seiten,

Vnser Maro horchet auff,

Sagt: was sol mir das bedeuten?

Wird der Weisen Lieder Ruhm

Nun der Deutschen Eigenthum?

 

Ja, Herr Opitz, ewrer Kunst

Mag es Deutschland einig dancken,

Das der frembden Sprachen Gunst

Mercklich schon beginnt zu wancken,

Vnd man numehr ins gemein

Lieber Deutsch begehrt zu sein.

 

Wer hat ewrer süssen Handt

Diesen Nachdruck mit gegeben,

Daß das gantze Norden-Landt,

Wenn Ihr schlagt, sich muß erheben,

Vnd so mancher Edler Geist,

Euch zu folgen sich befleist?

 

Last den stoltzen Thracer-Fluß

Nicht so trotzig sich ergiessen,

Vnd den edlen Mincius

Was bescheidentlicher fliessen,

Ewres Bobers kleine Fluth

Nimpt doch allen nun den Muth.

 

Wol euch, Herr! was für ein Lohn

Hat sich hie mit eingedinget?

Daß von hie-ab ewer Thon

Bis in jenes Leben dringet,

Dessen Nachklangk aller Zeit

Vnd vergängnüß sich befreyt.

 

Hie kunt’ ewre Jugend zwar

Schon den Lorber-Krantz erjagen,

Aber dort wird ewer Haar

Erst der Ehren Krohne tragen,

Die euch David gern gesteht,

Weil Ihr seinen Fußpfad geht.

 

Doch wird auch des Pregels Randt,

Weil er ist, von Euch nicht schweigen,

Was von vns hie wird bekant,

Was wir singen oder geigen,

Vnser Nahme, Lust vnd Ruh

Stehen Euch, Herr Opitz, zu.

ПЕСНЬ во время высоковдохновительного пребыванияво граде Кенигсберге в Пруссииблагородного и достославногогосподина Мартина Опицаиз Боберфельдта и прочая, и прочая, и прочаяЛета Господня 1638, дня 29, месяца июля, спетая Симоном Дахом.
Translated by Sem Simkin


Свет искусства не померк.
Много песен посвятили
мы тебе, о Кенигсберг.
Песнь послушай в новом стиле:
к нам явился издалека,
кто стоял у тех истоков.

Это человек, который
возвратил Тебе почет.
Опиц — с молодым задором
старым песням новый счет
предъявил, размыл запруду
и прослыл немецким чудом.

Искрометный представитель
всех талантов и искусств,
старой истины воитель
и властитель дум и чувств,
дорогой рукою предков
послан к нам сюда так метко.

И когда вопросов бездну
поднимает он с отвагой
и, паря в миру надзвездном,
он идет свободным шагом —
видим мы прямую спину,
а за ней стоят — Афины.

Так идет вослед Орфею
и Вергилию. Над ним
слава этих корифеев
ярко светится, как нимб.
Тех мелодий страстных лава
станет ли для немцев славой?

Мэтр Опиц, нет не тщетны
Ваши песни и не странны!
Пошатнулась так заметно
власть языков иностранных...
И для немцев для простых
пусть по струнам льется стих!

Кто энергию такую
вдохновенным тем рукам
дал, что в Пруссии ликуют,
вознося Вас к облакам,
и заносят имя в святцы,
и Вам следовать
                    стремятся?

Геброс — гордого фракийца
полноводная река...
Минкиус — скромнее литься
суждено ему пока...
Бобер Ваш — хоть мал, не тих (!) —
черпал мужество из них.

Господи, благослови
этих рек — всех трех! — теченье,
трех поэтов призови
оправдать благословенье!
Долгое такое эхо —
и столетья не помеха!

Здесь — Вам юность не избыть,
лавр для Вас растет, без лести.
Там — Вы будете носить
яркую корону чести.
Сам Давид позвал с собой —
Вы пошли Его тропой.

Нет, о Вас не промолчит
Прегель наш — какой уж есть он!
И на скрипке прозвучит —
умереть на этом месте! —
на  моей
           по всей Европе
Ваша слава, Мартин Опиц!